No meio de tanta música, às vezes não há nada que eu oiça e que me encha as medidas. Nada, nada. As audições tipo cultura intensiva, em que nenhuma parcela de terreno é deixada em pousio, e o mesmo disco gira ininterruptamente (não sejam preciosistas e pensem "hey mas tu não tens gira-discos!", que eu sei nem um cd gira nem há mp3s que andem aí à roda dentro do disco rígido, mas para o caso pouco interessa), ... Onde é que eu ia? Ah, isso. O disco gira ininteruptamente e eu ou saturo ou deixo de me identificar com o disco a certa altura (uma forma mais elaborada de saturação, na verdade). Nesses dias estou tão musicalmente descomprometida (e com tanto tempo livre em mãos -- viva as férias de Carnaval!) que viajo pela internet a fora a ouvir as quatro faixas que cada artista com quem me cruzo disponibiliza no seu myspace.
(Introdução caótica para dizer que hoje trouxe ao Desumanos um artista que apenas conheço de faixas no myspace e no youtube.)
E o que é que me encheu as medidas depois de dois meses a ouvir folk e cantautores e bandas indie? O quê, meus amigos? Hip-hop vindo de Toronto com cheiro a África. (A prova que o Canadá não morreu com os Arcade Fire.)
K'Naan não é novidade para muita gente e o nome não me era estranho, porque esteve presente no belíssimo, enorme, genial, sublime e outras hipérboles que tais Festival de Músicas do Mundo de Sines - edição de 2006, onde eu tive o prazer (juntar aqui hipérboles não utilizadas na expressão acima) de estar presente a um só dia de concertos para ver o Toumani Diabaté, tendo acabado a noite apaixonada pelos Gaiteiros de Lisboa (ADIANTE! chiça, que isto da verborreia é patológico!). Sinceramente não me lembro se os meus amigos que lá estiveram gostaram (ou não) do concerto do K'Naan.
A música de K'Naan não cheira só a África, como vos disse primeiro. A música fede a África, transpira África, é um bocadinho de África. O rap, não sei se sabem, tem origem numa ancestral tradição de contar histórias através da poesia entre pais e filhos (ao menos, foi isso que eu li e é uma origem bonita, por isso, se não for, who cares?). O que o K'Naan faz em todas as canções que já ouvi dele é transpôr essa tradição e fazer poesia sobre música quase tradicional. Ouvem-se cordas, guitarras, palmas e percussões. A voz - e a poesia - é usada como instrumento musical, ou seja o flow (acho eu, não percebo nada disto) é ferpeito.
Poderíamos estar algures na África Central numa celebração de uma tribo que isso não nos provocaria a mínima estranheza (mas provocaria a máxima comoção, o que é assunto para outro post), mas não, estamos numa cidade, onde há trânsito, pessoas a mais, companhia muitas vezes a menos.
Numa altura em que o hip-hop que oiço é urbano e contém os contornos da cidade, a profundidade das estações do metro e velocidade dos passos na calçada, foi bom descobrir que o hip-hop pode regressar à música que mais o influenciou para criar canções mais terra e menos betão. Há festa na In the beggining (música do camandro), os pés e as ancas não conseguem evitar mexer-se mal começa e o corpo perde todo e qualquer peso aos 57 segundos.
A conferir aqui.
A pedido de várias famílias, vídeos do youtube! :D
K'Naan conta a sua história (depois de ver isto, não é preciso ler mais nada!)
K'Naan :: Struggling (esta canção não está no myspace)
K'Naan :: Soobax (tãããããããão bom)
28.2.07
Em boca fechada não entra mosca nem sai asneira
A Joana alertou-me "tem cuidado!". Lembro-me de ter olhado para ela, espantada.
"Tem cuidado contigo", repetiu.
Eu não tive nenhum. Agora eu que me aguente.
(Que fique bem claro, e isto sou eu a falar comigo, que só cometo o mesmo erro uma vez. Não sou pessoa para andar a bater com a cabeça na parede sempre pela mesma coisa.)
"Tem cuidado contigo", repetiu.
Eu não tive nenhum. Agora eu que me aguente.
(Que fique bem claro, e isto sou eu a falar comigo, que só cometo o mesmo erro uma vez. Não sou pessoa para andar a bater com a cabeça na parede sempre pela mesma coisa.)
17.2.07
À tarde
Para o Sebastião
Tinham deixado de discutir. Ou melhor, tinham deixado de discutir pelo que interessava, e por ora debatiam qual o melhor lote de Nespresso, onde ir jantar fora, as cuecas no chão, a tampa da sanita, a hora do despertador. Ele por quase nada levantava a voz; ela por quase tudo contrariava-o.
O apartamento num bairro típico qualquer ou a mudança para outra cidade ou país já não os fazia conversar. Ele respondia "hmhm depois vemos." e ela também já não puxava o assunto, farta que estava de ouvir aquela resposta, mas bem se lembra da primeira vez que ele falara nisso, num miradouro com vista para o rio.
Podíamos morar juntos e adormecer e acordar a ver o rio.
E ela na altura não soube o que lhe responder e hoje não sabe porque raio não lhe disse que sim, que também o amava, em vez da festa desajeitada no cabelo que realmente acabou por fazer. Porque ela olhava para ele e encolhia os ombros, mas sabia que nada daquilo era indiferença.
Mas também desde aquela festa no cabelo que ele deixara de tentar percebê-la. Desistira de fazê-la acreditar neles, porque no fundo era isso que ele achava: que ela não sabia o que estava a fazer com ele. E ele deixara de saber o que estava a fazer com ela.
Hoje, combinaram almoçar. Ele chegou mais cedo que o habitual (nestas coisas, o cliché é ela chegar tarde e assim foi), escolheu uma mesa à janela; pela rua atravessava-se o eléctrico, para cima para baixo, para cima para baixo. Ele não fuma, mas nesse dia precisou de o fazer e pediu ao empregado que lhe trouxesse um maço para a mesa. Hesitou na marca, teve que pedir isqueiro.
Ele tinha a certeza: ela fartou-se. E o medo, que até então nunca sentira por nada nem ninguém, apoderou-se dele e a mão direita ocupada fazia-o sentir-se mais seguro. A falsa sensação de que se acalmava a cada passa inebriou-o e ele ria agora, sozinho, naquela mesa. E cantarolava o JP Simões, que vinha a ouvir no carro, a caminho.
Tinha-te a ti e tinha paz num país que era ainda sonho
Onde a tristeza não tinha lugar
Pois era uma canção que não te ouvi cantar
No tempo das crianças não se pode chorar
Ela não chegava e ele cantarolava e ria, tão triste, ali só.
Ela chegou e desfez-se em desculpas. E mal estava sentada, perguntou-lhe "desde quando é que fumas?".
"Desde hoje" e ele não viu para além daquela crítica em forma de pergunta; não leu no vislumbre doce do maço sobre a mesa o "amo-te tanto, e se fumares podes ficar doente e eu não quero." A comunicação sem palavras que só existe se for comunicação com atenção. As trocas de olhares equívocas, ele ouvia
Já não te amo.
quando ela teria dito
Amo-te tanto, meu tolo.
Ele usou as palavras para:
- Bom, ambos sabemos porque me trouxeste até aqui. Porque não queres ir para além daqui. Nada que nunca me tenha passado pela cabeça. Sobretudo ultimamente. Passou. Escusamos de almoçar juntos e de à sobremesa me dizeres que acabou tudo, que não sou eu, és tu, para eu ficar com a mousse de chocolate entalada na garganta, que depois a mousse não sobe nem desce e isso não pode fazer bem à minha esofagite. E, já agora, eu sei que sou eu e não és tu.
Ela não retorquiu logo. Enfiou a cabeça dentro de um saco e tirou de lá prospectos de uma imobiliária. Apartamentos para comprar com obra por concluir, recém-acabados, restaurados. Ele apagou o terceiro cigarro e levou com aquilo no prato vazio, as folhas pousaram sobre o guardanapo de pano dobrado em quatro, não usado. Ela não retorquiu, aliás. Levantou-se, os olhos bem abertos para não chorar em frente dele, a pele num arrepio (de frio? de ofensa?). E foi-se embora.
*******************
Não acendera as luzes desde que chegara a casa. Tirou o cinzeiro de dentro do armário e sentou-se no chão, mas encostado ao sofá, olhos postos no vazio da janela por onde só se via o entardecer cinzento e pantanoso.
E a alma dele, cinzenta e pantanosa.
Ela chegou, na breve desculpa de tirar de casa dele o pouco que levara. A conjuntiva sanguinolenta na certeza de só ter parado de chorar já no corredor do prédio.
Perguntou-lhe "Ficamos assim?": ele não desviou o olhar da janela e não disse palavra, solenemente fumando o cigarro. Ela fingiu ter perguntado aquilo por descarga de consciência com um encolher de ombros e um revirar das íris e foi para o quarto encher a mochila que trouxera, vazia, a tornar-se pesada.
E a alma dela, pesada e vazia.
Pôs a mochila às costas e dirigiu-se para a porta.
"A chave está aqui na mesa."
"Espera."
Espera.
"Não vás."
Não entres tão depressa nessa noite escura. E a mão dela sobre a maçaneta da porta, a mochila que pesava sobre os ombros.
"Vamos ao Rio, os dois. Comprei os bilhetes de avião, o vôo é daqui a nada, vamos."
"Isso não se faz. Há quatro horas disseste-me que acabou. Isto não se faz."
"Por favor, vem."
O olhar dele invadiu-a por dentro como quando se apaixonaram e ele estendeu-lhe a mão. "Anda."
Ela pousou a mochila e toda ela tremia de entusiasmo, de medo, de risco. Deu-lhe a mão.
Deram as mãos.
16.2.07
O meu top de artistas da semana passada
Tem coisas muito boas.
Do last fm (ver premissas do post anterior).
Do last fm (ver premissas do post anterior).
15.2.07
Acontece que tomei clonix...
...Para a dor de dentes e fiquei a pensar na dor de corno, por isso resolvi oferecer-vos esta canção dos The Shins. O álbum novo - Wincing the night away - já saíu. Não consigo dar uma opinião imparcial, nem estou com grande paciência para escrever. Tenho a cabeça em água e o exame de Medicina aí à porta (tipo, amanhã). E uma puta de dor de dentes que só passa mesmo com clonix, rai's parta - os sisos, cabrões.
O álbum é muito, muito bom. Dá um vício danado. Como com qualquer álbum que eu goste, as canções que vou ouvindo vão batendo uma por uma. Lá para inícios deste mês, era esta que hoje vos mostro. No fim de Janeiro, outra (a Girl Sailor, acho). Meados do mesmo mês, outra (Sea Legs). E a primeira vez que ouvi foi a Phantom Limb (mostrei-vos o vídeo aqui).
Por acaso agora tenho andado a ouvir mais outras coisas (por exemplo, Annuals, uma paixão recente de que vos hei-de falar assim que tiver tempo, cabeça e disponibilidade), mas hoje ouvi isto, tomei clonix e pronto, chega de paleio, tomem lá:
The Shins :: Turn on me
(é só clicar para ouvir directamente, a página tem um leitor integrado)
Encontrei esta letra, agora sim para efeitos de karaoke (e de recado lá p'ra casa):
You can fake it for a while,
Bite your tongue and smile,
Like every mother does an ugly child.
But the stars are leaking out,
Like spittle from a cloud,
Amassed resentment counting ounce and pound.
You're entertaining any doubt,
Because you had to know that I was fond of you,
Fond of Y-O-U,
Though I knew you masked your disdain.
I can see that change was just too hard for us,
Hard for us.
You always had to hold the reigns,
But where I'm headed, you just don't know the way.
So affections fade away,
And do adults just learn to play
The most ridiculous, repulsive games?
On the faith of ruddy sons,
And the double-barreled guns,
You better hurry,
Rabbit, run, run, run.
'Cause meeting you was fun,
And there's a lot of hungry howlers in this one cell.
We’re taking it over,
Their brittle, thorny stems,
They break before they bend,
And neither one of us is one of them.
And the tails will never mend,
‘Cause you had it in for me so long ago.
Boy, I still don't know,
I don't know why and I don't care,
You don't hide me anymore,
If you'd only seen yourself hating me.
Hating me,
When I've been so much more than fair.
But then you had to lay those feelings bare,
One thing I know still got you scared,
You're all that cold iron,
And never once aired of our dead.
You had to know that I was fond of you,
Fond of Y-O-U.
So I took your lips at the time,
And to change like that is just so hard to do,
Hard to do.
Don't let it whip-crack your life,
And bow out from the fight,
‘Cause oh, how your sisters will write.
The worst part is over,
Now, get back on that horse and ride.
O álbum é muito, muito bom. Dá um vício danado. Como com qualquer álbum que eu goste, as canções que vou ouvindo vão batendo uma por uma. Lá para inícios deste mês, era esta que hoje vos mostro. No fim de Janeiro, outra (a Girl Sailor, acho). Meados do mesmo mês, outra (Sea Legs). E a primeira vez que ouvi foi a Phantom Limb (mostrei-vos o vídeo aqui).
Por acaso agora tenho andado a ouvir mais outras coisas (por exemplo, Annuals, uma paixão recente de que vos hei-de falar assim que tiver tempo, cabeça e disponibilidade), mas hoje ouvi isto, tomei clonix e pronto, chega de paleio, tomem lá:
The Shins :: Turn on me
(é só clicar para ouvir directamente, a página tem um leitor integrado)
Encontrei esta letra, agora sim para efeitos de karaoke (e de recado lá p'ra casa):
You can fake it for a while,
Bite your tongue and smile,
Like every mother does an ugly child.
But the stars are leaking out,
Like spittle from a cloud,
Amassed resentment counting ounce and pound.
You're entertaining any doubt,
Because you had to know that I was fond of you,
Fond of Y-O-U,
Though I knew you masked your disdain.
I can see that change was just too hard for us,
Hard for us.
You always had to hold the reigns,
But where I'm headed, you just don't know the way.
So affections fade away,
And do adults just learn to play
The most ridiculous, repulsive games?
On the faith of ruddy sons,
And the double-barreled guns,
You better hurry,
Rabbit, run, run, run.
'Cause meeting you was fun,
And there's a lot of hungry howlers in this one cell.
We’re taking it over,
Their brittle, thorny stems,
They break before they bend,
And neither one of us is one of them.
And the tails will never mend,
‘Cause you had it in for me so long ago.
Boy, I still don't know,
I don't know why and I don't care,
You don't hide me anymore,
If you'd only seen yourself hating me.
Hating me,
When I've been so much more than fair.
But then you had to lay those feelings bare,
One thing I know still got you scared,
You're all that cold iron,
And never once aired of our dead.
You had to know that I was fond of you,
Fond of Y-O-U.
So I took your lips at the time,
And to change like that is just so hard to do,
Hard to do.
Don't let it whip-crack your life,
And bow out from the fight,
‘Cause oh, how your sisters will write.
The worst part is over,
Now, get back on that horse and ride.
P.S. Os Shins têm letras com uma ambiguidade grande, que dá azo a múltiplas interpretações. A minha interpretação desta letra é minha. E a vossa é vossa. Façamos como em fóruns de música por essa internet a fora e debatamos em espaço próprio (a caixa dos comentários, ora essa) qual o sentido desta canção para vocemecêzes. Eu começo. Esta canção parece-me uma conversa entre um rapaz e uma rapariga, uma espécie de Father and son do Cat Stevens versão eu-gostava-de-ti-ó-estúpida-e-tu-nada. Bom dia*
13.2.07
O meu vizinho de cima...
Está a ouvir a Evil dos Interpol a altos berros. Ele é giro, tem um cocker preto e branco e eu também pus a tocar a Evil a altos berros. Estamos a estabelecer comunicação.
Mas não, não estou a tentar engatá-lo. Só quero que ele perceba que a musiquinha a altos berros está a incomodar-me um bocado.
E, vá lá, eu gosto mesmo muito de Interpol. Mas preciso de estudar, porra.
Mas não, não estou a tentar engatá-lo. Só quero que ele perceba que a musiquinha a altos berros está a incomodar-me um bocado.
E, vá lá, eu gosto mesmo muito de Interpol. Mas preciso de estudar, porra.
Eu e a métrica, hã?
Dos versos. Isto deve ser uma corrente estilística ainda por criar. Corrente estilística as in bad poetry.
Do paradoxo.
Que nada te cale
Na última hora ou no primeiro momento.
Nem o cantar de um pássaro,
Nem o voar do vento.
Que sejas
Pedra sem peso,
Borboleta sem asas,
Dor sem tormento.
Sê quem queres ser
Sê quem és
Se da primeira hora ao último momento
Te ergueste pelos teus pés.
Na última hora ou no primeiro momento.
Nem o cantar de um pássaro,
Nem o voar do vento.
Que sejas
Pedra sem peso,
Borboleta sem asas,
Dor sem tormento.
Sê quem queres ser
Sê quem és
Se da primeira hora ao último momento
Te ergueste pelos teus pés.
Da solidão.
Viver.
Viver por inteiro.
Jogar aquele jogo que se joga a dois,
Sozinha. E depois,
Pelas pedras da calçada,
Pelos becos, pelas ruas,
Ser eu, ser só, ser mais nenhuma.
Viver por inteiro.
Jogar aquele jogo que se joga a dois,
Sozinha. E depois,
Pelas pedras da calçada,
Pelos becos, pelas ruas,
Ser eu, ser só, ser mais nenhuma.
12.2.07
Songs for the dawn of a new day II
Avey Tare (Animal Collective) & Kristín Valtýsdóttir(ex- Múm) :: I've got mine
11.2.07
Essa coisa chamada last fm...
...Diz que os artistas que eu mais ouço ao computador são:
Resultado não muito fiável porque:
1) não oiço tudo no leitor do computador;
2) o scrobbler, que detecta isto, nem sempre está ligado;
3) tenho álbuns em que o iTunes não reconhece o artista.
Vale o que vale, mas tem a sua graça.
Resultado não muito fiável porque:
1) não oiço tudo no leitor do computador;
2) o scrobbler, que detecta isto, nem sempre está ligado;
3) tenho álbuns em que o iTunes não reconhece o artista.
Vale o que vale, mas tem a sua graça.
Uma canção. De madrugada.
Há uma vontade de chorar, amarga, como todas as vontades de chorar. Vem pela madrugada a dentro e parece cortante como uma lâmina afiada há pouco a tempo. (Por um afiador. Que é feito dos afiadores, com o seu assobio triste?)
O coração jaz pequeno, num tórax que enche de ar e de dor a cada inspiração. O coração. Não sabe se bate ou se cessa a sua batida constante e pensa nisso com regularidade. Ou será ela quem pensa nisso? Sentir as extremidades do corpo frias e a alma dissociar-se da pele que a prende. Sem saber se corre sangue por todas as artérias - será circulação desnecessária?
Um corpo tão grande, que ocupa tanto espaço útil da superfície terrestre, e tão vazio. Retumbam imagens como fotografias antigas - e, ainda assim, não tão antigas quanto isso - pelas suas paredes; retumba a angústia que nunca o abandona. A ter alguma coisa, este corpo, será a sua angústia. A mágoa por todas as coisas serem efémeras. A mágoa por todas as coisas serem efémeras e se ter consciência disso. E isso a apoquentar.
Há uma vontade de chorar e uma alma cansada. Há uma canção que alguém lhe canta mentalmente, quando fecha os olhos. Já há muito tempo que não ouve, mas percorre a estante em busca daquele álbum. Tanta coisa nova que ouve todos os dias, mas só esta canção a aninha em seus braços, pelo menos hoje. Envolve-a num abraço e cada palavra faz sentido, mesmo após tê-la ouvido cinquenta vezes. Só este início calmo balança o seu corpo hoje; só esta ponte fá-la reconsiderar as alternativas; só este final subitamente agressivo fá-la libertar-se de alguma revolta. E hoje, só esta canção lhe beija o pescoço e suspira, melosa, "Está tudo bem." Porque está.
dEUS :: Instant Street
You're probably right, seen from your side, that I've been lucky
but I've been meaning to crack all week.
Yes I've been involved, it never resolved into anything shocking.
And pain's playing yoyo in my body as we speak.
And now I found something to look for, but I can't decide,
'Cause I might find that to stroll behind is better than to score.
Just like I did before.
It wouldn't be true, not towards you, to say that I'm staying.
When on every single impulse, on every other move I react.
'Cause in any old creek, with changing technique, you'll see me playing.
After any old motherfucking blow I'll be back.
We turned away from instant stuff
Our cracking codes were breaking up
Our words were sucked out, it made them clean.
And after lowness say it
And after more let it be known
Our codes are grown into something mean.
You're probably right, as for tonight, you're making me nervous.
What is it you want me to be thinking of?
I'll put on a movie, I'll play something groovy
as a matter of service
And I'll chuckle when you smile as a matter of love.
'Cause you know it's not my style to be giving up now.
And this pain in my side, I had enough.
This time I go for Instant Street
This life's a soulless excuse for all abuse and parenthesis.
The flyspecked windows and the stinking lobbies
they'll remain all the same, all the same.
This time I go. This time I go...
(Desta vez, a letra não é um fait-divers nem está aqui para propósitos de karaoke. Está aqui porque completa o texto. Por favor leiam, para que mais coisas façam sentido.)
O coração jaz pequeno, num tórax que enche de ar e de dor a cada inspiração. O coração. Não sabe se bate ou se cessa a sua batida constante e pensa nisso com regularidade. Ou será ela quem pensa nisso? Sentir as extremidades do corpo frias e a alma dissociar-se da pele que a prende. Sem saber se corre sangue por todas as artérias - será circulação desnecessária?
Um corpo tão grande, que ocupa tanto espaço útil da superfície terrestre, e tão vazio. Retumbam imagens como fotografias antigas - e, ainda assim, não tão antigas quanto isso - pelas suas paredes; retumba a angústia que nunca o abandona. A ter alguma coisa, este corpo, será a sua angústia. A mágoa por todas as coisas serem efémeras. A mágoa por todas as coisas serem efémeras e se ter consciência disso. E isso a apoquentar.
Há uma vontade de chorar e uma alma cansada. Há uma canção que alguém lhe canta mentalmente, quando fecha os olhos. Já há muito tempo que não ouve, mas percorre a estante em busca daquele álbum. Tanta coisa nova que ouve todos os dias, mas só esta canção a aninha em seus braços, pelo menos hoje. Envolve-a num abraço e cada palavra faz sentido, mesmo após tê-la ouvido cinquenta vezes. Só este início calmo balança o seu corpo hoje; só esta ponte fá-la reconsiderar as alternativas; só este final subitamente agressivo fá-la libertar-se de alguma revolta. E hoje, só esta canção lhe beija o pescoço e suspira, melosa, "Está tudo bem." Porque está.
dEUS :: Instant Street
You're probably right, seen from your side, that I've been lucky
but I've been meaning to crack all week.
Yes I've been involved, it never resolved into anything shocking.
And pain's playing yoyo in my body as we speak.
And now I found something to look for, but I can't decide,
'Cause I might find that to stroll behind is better than to score.
Just like I did before.
It wouldn't be true, not towards you, to say that I'm staying.
When on every single impulse, on every other move I react.
'Cause in any old creek, with changing technique, you'll see me playing.
After any old motherfucking blow I'll be back.
We turned away from instant stuff
Our cracking codes were breaking up
Our words were sucked out, it made them clean.
And after lowness say it
And after more let it be known
Our codes are grown into something mean.
You're probably right, as for tonight, you're making me nervous.
What is it you want me to be thinking of?
I'll put on a movie, I'll play something groovy
as a matter of service
And I'll chuckle when you smile as a matter of love.
'Cause you know it's not my style to be giving up now.
And this pain in my side, I had enough.
This time I go for Instant Street
This life's a soulless excuse for all abuse and parenthesis.
The flyspecked windows and the stinking lobbies
they'll remain all the same, all the same.
This time I go. This time I go...
(Desta vez, a letra não é um fait-divers nem está aqui para propósitos de karaoke. Está aqui porque completa o texto. Por favor leiam, para que mais coisas façam sentido.)
9.2.07
Dizer coisa com coisa
Não sei se me pretendes cansar, mas aviso-te já que quem corre por gosto não cansa. Tenho exame amanhã e quando te foste embora, disseste-me que voltavas. Disseste "volto já". Já acabei de estudar e por isso deixei-me pensar em ti. Não voltaste e eu fiquei à tua espera à noite toda. Que exagero, não foi a noite toda. Eu até sei que te deitas cedo.
Não sei muito mais sobre ti, de qualquer maneira. Onde foste hoje? Também não sei se quero saber. Parece que quando finalmente eu decido dar-me realmente a conhecer a uma pessoa e a seta também percorre o trajecto contrário e alguém dá-se-me a conhecer - não faço ideia se este português está correcto, "dá-se-me"? - dá sempre asneira. Há sempre uma desilusão qualquer à espreita.
É um raio de uma regra que nem tem excepção para confirmá-la. É mesmo assim, pronto.
Tenho medo que te desapontes comigo por alguma razão. Acho que pensas que tenho a maior auto-estima do mundo e que sou a rapariga mais confiante de sempre, mas não. Não sei onde falho mas acho que falho sempre algures e acabo por afastar as pessoas. Os rapazes. Ou homens. Consideras-te um homem? Tens cara de puto, mas tens uma serenidade que não se adequa nada ao teu sorriso malandro. Como se fosses adulto por dentro e miúdo por fora.
Estou cansada. Estou a ouvir Phoenix. Agora lembro-me de ti quando oiço este álbum. Antes não (até me lembrava de outra pessoa) mas agora és sempre tu.
Aliás ultimamente tens sido sempre tu, mesmo quando não estou a ouvir Phoenix. E tenho um bocado de medo disso.
Não sei muito mais sobre ti, de qualquer maneira. Onde foste hoje? Também não sei se quero saber. Parece que quando finalmente eu decido dar-me realmente a conhecer a uma pessoa e a seta também percorre o trajecto contrário e alguém dá-se-me a conhecer - não faço ideia se este português está correcto, "dá-se-me"? - dá sempre asneira. Há sempre uma desilusão qualquer à espreita.
É um raio de uma regra que nem tem excepção para confirmá-la. É mesmo assim, pronto.
Tenho medo que te desapontes comigo por alguma razão. Acho que pensas que tenho a maior auto-estima do mundo e que sou a rapariga mais confiante de sempre, mas não. Não sei onde falho mas acho que falho sempre algures e acabo por afastar as pessoas. Os rapazes. Ou homens. Consideras-te um homem? Tens cara de puto, mas tens uma serenidade que não se adequa nada ao teu sorriso malandro. Como se fosses adulto por dentro e miúdo por fora.
Estou cansada. Estou a ouvir Phoenix. Agora lembro-me de ti quando oiço este álbum. Antes não (até me lembrava de outra pessoa) mas agora és sempre tu.
Aliás ultimamente tens sido sempre tu, mesmo quando não estou a ouvir Phoenix. E tenho um bocado de medo disso.
8.2.07
Disse, diria ou havia de dizer.
Conheceram-se numa festa.
Ela não ia, a princípio; o namorado ia estar a viajar - e ela perdera a paciência para festas e celebrações que não incluíssem celebrar o amor. Coisas entre amigos, copos, danças estúpidas, já nada disso lhe interessava. Estaria velha? Não sabe, mas ao menos foi isso que disse a Tânia, nessa manhã, ao telefone
Estás a ficar velha. Qualquer dia estás desdentada.
e ela chamou-a de cruel, que aquilo não era velhice.
Querida, se isso não é velhice, é pelo menos acomodação.
Joana preferiu não responder. Desligou o telefone e sentou-se de sofá. Ligou a televisão e aprendeu a fazer uns biscoitos e uns acepipes. Desligou a televisão e foi experimentar as receitas para a cozinha. Pensou
Se o Tiago cá estivesse, levávamos isto para casa da Tânia.
mas também pensou que ali sozinha ao menos estava sossegada, sem ninguém a chatear. Levou o bule de chá para a sala e sentou-se a ver um filme. Viu um, dois, três filmes. Telefonou ao Tiago.
- Onde estás?
- Estou a entrar no Museu do Prado.
- Está bom tempo?
- Esteve sol a manhã toda, agora está a ficar mais frio. Daqui a nada chove.
- Aqui está calor.
- Já chego amanhã.
- Eu sei. Já almoçaste?
- Já. Não foi nada de especial.
- Tapas?
- Não. Olha, tenho de desligar.
- Beijinhos.
- Adeus.
Agarrou num livro. Que aborrecimento.
De nada lhe servia aquele amor. Para Madame Peyroux o amor proibido era apenas um passatempo. Um passatempo nada divertido, diria Madame Gaulleix, se a ouvisse. Que outro passatempo - ou jogo voluntário - implicaria tanto desgosto, tanta cabeça cortada?
Como tantas vezes afirmara François Duchamp, alta figura da nobreza parisiense, "as mulheres julgam que a caça é um desporto violento; pois, para um homem, nada é mais violento que o jogo do amor".
Que seca de livro. E o chá que arrefecera na chávena. Ficou com vontade de sair e beber umas cervejas. Ligou à Tânia.
Vou aí ter, estou a sair de casa.
Conduziu até Mora e a viagem passou num instante. Mal chegou foi recebida com garrafas de vinho, abraços, comboios pelo jardim. A noite estava quente e húmida, noite de mosquitos como dizia a avó, e a bebida escorregava palato abaixo, apressada.
Olá, sou o Francisco.
Ela olhou-o, ergueu o olhar (e a nuca) para cima, bem para cima, porque ele era alto. Ao fazer este movimento, sentiu a cabeça a andar a roda e agarrou-se a um braço dele.
Desculpa, é do calor.
Ele riu-se. Ou do vinho, talvez?
Riram-se os dois.
Francisco levou-a para o alpendre. Sentaram-se numa cadeira de baloiço, encostados, a conversar. A madrugada ia perdendo a música e ganhando os sons dos grilos e da barragem. Quando se apercebeu do que estava a fazer, Joana estava a beijá-lo porque ele já a beijara e os seus lábios tremiam de prazer. Quando se apercebeu do que estava a fazer, Joana pensou em Tiago, em chá frio, em Madrid onde antes estava sol e agora chuva e não deixou que nada disso a impedisse de beijar aquele semi-desconhecido, de agarrar-lhe a mão.
No dia seguinte deixou Francisco conduzir o carro para Lisboa. Podia ter deixado as coisas como estão e nada daquilo ter passado de uma alucinação alcoólica. Ninguém os vira, ninguém soubera de nada. Não quis.
Disse ao Tiago, no aeroporto,
Apaixonei-me.
e voltou a entrar no carro.
Para grandes males, grandes remédios, havia de lhe dizer a Tânia, quando daí a uns tempos lhe contou tudo.
Ela não ia, a princípio; o namorado ia estar a viajar - e ela perdera a paciência para festas e celebrações que não incluíssem celebrar o amor. Coisas entre amigos, copos, danças estúpidas, já nada disso lhe interessava. Estaria velha? Não sabe, mas ao menos foi isso que disse a Tânia, nessa manhã, ao telefone
Estás a ficar velha. Qualquer dia estás desdentada.
e ela chamou-a de cruel, que aquilo não era velhice.
Querida, se isso não é velhice, é pelo menos acomodação.
Joana preferiu não responder. Desligou o telefone e sentou-se de sofá. Ligou a televisão e aprendeu a fazer uns biscoitos e uns acepipes. Desligou a televisão e foi experimentar as receitas para a cozinha. Pensou
Se o Tiago cá estivesse, levávamos isto para casa da Tânia.
mas também pensou que ali sozinha ao menos estava sossegada, sem ninguém a chatear. Levou o bule de chá para a sala e sentou-se a ver um filme. Viu um, dois, três filmes. Telefonou ao Tiago.
- Onde estás?
- Estou a entrar no Museu do Prado.
- Está bom tempo?
- Esteve sol a manhã toda, agora está a ficar mais frio. Daqui a nada chove.
- Aqui está calor.
- Já chego amanhã.
- Eu sei. Já almoçaste?
- Já. Não foi nada de especial.
- Tapas?
- Não. Olha, tenho de desligar.
- Beijinhos.
- Adeus.
Agarrou num livro. Que aborrecimento.
De nada lhe servia aquele amor. Para Madame Peyroux o amor proibido era apenas um passatempo. Um passatempo nada divertido, diria Madame Gaulleix, se a ouvisse. Que outro passatempo - ou jogo voluntário - implicaria tanto desgosto, tanta cabeça cortada?
Como tantas vezes afirmara François Duchamp, alta figura da nobreza parisiense, "as mulheres julgam que a caça é um desporto violento; pois, para um homem, nada é mais violento que o jogo do amor".
Que seca de livro. E o chá que arrefecera na chávena. Ficou com vontade de sair e beber umas cervejas. Ligou à Tânia.
Vou aí ter, estou a sair de casa.
Conduziu até Mora e a viagem passou num instante. Mal chegou foi recebida com garrafas de vinho, abraços, comboios pelo jardim. A noite estava quente e húmida, noite de mosquitos como dizia a avó, e a bebida escorregava palato abaixo, apressada.
Olá, sou o Francisco.
Ela olhou-o, ergueu o olhar (e a nuca) para cima, bem para cima, porque ele era alto. Ao fazer este movimento, sentiu a cabeça a andar a roda e agarrou-se a um braço dele.
Desculpa, é do calor.
Ele riu-se. Ou do vinho, talvez?
Riram-se os dois.
Francisco levou-a para o alpendre. Sentaram-se numa cadeira de baloiço, encostados, a conversar. A madrugada ia perdendo a música e ganhando os sons dos grilos e da barragem. Quando se apercebeu do que estava a fazer, Joana estava a beijá-lo porque ele já a beijara e os seus lábios tremiam de prazer. Quando se apercebeu do que estava a fazer, Joana pensou em Tiago, em chá frio, em Madrid onde antes estava sol e agora chuva e não deixou que nada disso a impedisse de beijar aquele semi-desconhecido, de agarrar-lhe a mão.
No dia seguinte deixou Francisco conduzir o carro para Lisboa. Podia ter deixado as coisas como estão e nada daquilo ter passado de uma alucinação alcoólica. Ninguém os vira, ninguém soubera de nada. Não quis.
Disse ao Tiago, no aeroporto,
Apaixonei-me.
e voltou a entrar no carro.
Para grandes males, grandes remédios, havia de lhe dizer a Tânia, quando daí a uns tempos lhe contou tudo.
3.2.07
Chega de saudade
"Vai minha tristeza
E diz a ela que sem ela
Não pode ser, diz-lhe numa prece
Que ela regresse,
Porque eu não posso mais sofrer.
Chega de saudade,
A realidade é que sem ela
Não há paz, não há beleza
É só tristeza e a melancolia
Que não sai de mim, não sai de mim, não sai."
João & Bebel Gilberto | Chega de Saudade
"Mas se ela voltar, se ela voltar,
Que coisa linda, que coisa louca,
Pois há menos peixinhos a nadar no mar
Do que os beijinhos que eu darei na sua boca.
Dentro dos meus braços,
Os abraços hão-de ser milhões de abraços
Apertado assim, colado assim, calado assim,
Abraços e beijinhos e carinhos sem ter fim,
Qu'é p'ra acabar com esse negócio de viver longe de mim.
Não quero mais esse negócio de você viver assim.
Vamos deixar esse negócio de você viver sem mim."
E diz a ela que sem ela
Não pode ser, diz-lhe numa prece
Que ela regresse,
Porque eu não posso mais sofrer.
Chega de saudade,
A realidade é que sem ela
Não há paz, não há beleza
É só tristeza e a melancolia
Que não sai de mim, não sai de mim, não sai."
João & Bebel Gilberto | Chega de Saudade
"Mas se ela voltar, se ela voltar,
Que coisa linda, que coisa louca,
Pois há menos peixinhos a nadar no mar
Do que os beijinhos que eu darei na sua boca.
Dentro dos meus braços,
Os abraços hão-de ser milhões de abraços
Apertado assim, colado assim, calado assim,
Abraços e beijinhos e carinhos sem ter fim,
Qu'é p'ra acabar com esse negócio de viver longe de mim.
Não quero mais esse negócio de você viver assim.
Vamos deixar esse negócio de você viver sem mim."
2.2.07
SHARK INFESTED WATER :: MESSAGE IN A BOTTLE
Antipop Consortium | Tragic Epilogue
Houve uma altura da minha adolescência em que torcia o nariz a tudo o que fosse hip-hop e não fosse Beastie Boys. Este álbum, ouvido no ano 2000 (ou 2001? algures por aí), foi um estalo de luva branca. Cria atmosferas sinistras, negras, com melodias minor-key e linhas de baixo soturnas. Hoje fui buscá-lo e ouvi-o de novo, de fio a pavio, e descobri que aquilo que o dubstep anda a fazer já este album começara a fazer há 7 anos. Incrível como em termos de produção este álbum podia ter sido lançado ontem.
1.2.07
Tesão de mijo (e depois desta vou mesmo dormir)
Desde o início deste ano (já passou um mês desde que começou 2007, meodeos!) que ouvi pelo menos cinco vezes uma expressão de que nunca dantes tinha ouvido falar: tesão de mijo. Já percebi que tem uma certa conotação negativa e que quem tem tal coisa (i.e. quem tem tesão de mijo) é menosprezado por quem o diz. Eu própria, num fórum público, afirmei sarcasticamente que "tinha tesão de mijo". Sarcasticamente por três razões:
1) Tinham acabado de dizer que as bandas que eu gostava davam tesão de mijo.
2) Não gosto que digam mal das bandas que gosto.
3) Já nessa altura não sabia o que queria dizer tesão de mijo.
Se eu for a decompor a expressão e a pensar no que é tesão de mijo, claro que consigo perceber que é qualquer coisa que entusiasma mas que afinal não era nada de especial, tal como os homens que ficam com o seu órgão sexual erecto por uma mera vontade de de ir à casa de banho fazer uma micção (sim, também sei dizer isto de outra maneira: os homens ficam com tesão só porque têm vontade de mijar).Mas em que circuntâncias é que eu devo usar esta expressão? E é demasiado ofensiva (as in levo uma chapada depois de afirmar que alguém tem tesão de mijo) ou até se riem se eu a usar? As mulheres também têm tesão de mijo? Não há tesão de mijo que acabe em verdadeira ejaculação?
E este blog: está cheínho de tesão de mijo?
Questões, caros amigos, que urge responder.
1) Tinham acabado de dizer que as bandas que eu gostava davam tesão de mijo.
2) Não gosto que digam mal das bandas que gosto.
3) Já nessa altura não sabia o que queria dizer tesão de mijo.
Se eu for a decompor a expressão e a pensar no que é tesão de mijo, claro que consigo perceber que é qualquer coisa que entusiasma mas que afinal não era nada de especial, tal como os homens que ficam com o seu órgão sexual erecto por uma mera vontade de de ir à casa de banho fazer uma micção (sim, também sei dizer isto de outra maneira: os homens ficam com tesão só porque têm vontade de mijar).Mas em que circuntâncias é que eu devo usar esta expressão? E é demasiado ofensiva (as in levo uma chapada depois de afirmar que alguém tem tesão de mijo) ou até se riem se eu a usar? As mulheres também têm tesão de mijo? Não há tesão de mijo que acabe em verdadeira ejaculação?
E este blog: está cheínho de tesão de mijo?
Questões, caros amigos, que urge responder.
31.1.07
"Eu hoje sinto nos ossos que o tempo está a mudar"
Que o que era, deixará de o ser.
Que o que nunca o foi, talvez o seja agora.
Currently listening to: Andrew Bird | Armchair Apocrypha
Que o que nunca o foi, talvez o seja agora.
Currently listening to: Andrew Bird | Armchair Apocrypha
30.1.07
Raio de remistura viciante
Só podia dar boa cena...
Os Hot Chip remisturaram a Rehab, da Amy Winehouse, e fizeram um óptimo trabalho, na minha modesta opinião.
A voz continua com a sua adorável cadência, mas há uma espécie de palminhas e uma secção de sopros... Groovy.
A ouvir aqui, gente.
(E dancem pá, não fiquem aí parados.)
Os Hot Chip remisturaram a Rehab, da Amy Winehouse, e fizeram um óptimo trabalho, na minha modesta opinião.
A voz continua com a sua adorável cadência, mas há uma espécie de palminhas e uma secção de sopros... Groovy.
A ouvir aqui, gente.
(E dancem pá, não fiquem aí parados.)
29.1.07
O que é que acabei de escrever?
Cala-te e foge. Não confesses o crime que não cometeste. Não ofereças o teu corpo, tens que ter um preço: deixa que te chamem de puta, mas não deixes que ignorem a tua luta. Quem só vê a puta, não merece ver mais nada. Cala-te e foge.
Deixa que te arranjem um nome, um defeito, um palavrão. Já sabes como é que eles são: prontos para arranjar etiquetas, catálogos de futilidades e tretas, enchem as ruas com o que não interessa, enchem os olhos com fogo de vista, essa é que é essa.
E agora fala-se do sim e do não, mas não encontro causas nobres: onde é que elas estão?
Deixa que te arranjem um nome, um defeito, um palavrão. Já sabes como é que eles são: prontos para arranjar etiquetas, catálogos de futilidades e tretas, enchem as ruas com o que não interessa, enchem os olhos com fogo de vista, essa é que é essa.
E agora fala-se do sim e do não, mas não encontro causas nobres: onde é que elas estão?
23.1.07
E a música?
Em 2004, um ano antes do Desumanos ter sido criado, JP Simões e Sérgio Costa juntaram um Quinteto - que afinal ao vivo era um sexteto - e apelidaram-no de Tati. Escreveram um disco chamado Exílio que me inspirou a escrever muitos textos, não só aqui, como no extinto Crime Passional. Canções que constroem cenários, que esboçam histórias a giz, que guiam os meus dedos através do teclado.
Em 2007, JP Simões, depois dos Belle Chase Hotel e dos Quinteto Tati, lançou um álbum a solo chamado 1970. Ontem ouvi a apresentação do álbum na FNAC e logo me apeteceu ter direito a um concerto à séria, com os coros que preenchem o disco de uma forma especial. As canções de 1970 são, de forma nada supreendente, lindas. A influência é nitidamente buarquiana ( a palavra não deve existir) mas a vivência é portuguesa - e há a Inquietação, do José Mário Branco, cuja letra foi aqui publicada a propósito, já há um ano - desta versão do JP.
Os textos de Parabéns foram todos escritos ao som deste disco. Oiçam-no.
Em 2007, JP Simões, depois dos Belle Chase Hotel e dos Quinteto Tati, lançou um álbum a solo chamado 1970. Ontem ouvi a apresentação do álbum na FNAC e logo me apeteceu ter direito a um concerto à séria, com os coros que preenchem o disco de uma forma especial. As canções de 1970 são, de forma nada supreendente, lindas. A influência é nitidamente buarquiana ( a palavra não deve existir) mas a vivência é portuguesa - e há a Inquietação, do José Mário Branco, cuja letra foi aqui publicada a propósito, já há um ano - desta versão do JP.
Os textos de Parabéns foram todos escritos ao som deste disco. Oiçam-no.
Quinze coisas que poderiam fazer nos quinze minutos que gastam a ler o Desumanos:
1. Ver, pelo menos, cinco sketches dos Monty Phyton.
2. Fazer uma tosta, comê-la e limpar a tostadeira (por causa do queijo derretido).
3. Ouvir as faixas Retrospectiva de um amor profundo e 16/12/95 do Pratica(mente) e ter atenção absoluta à letra.
4. Aspirar uma divisória da vossa casa, ou duas ou três, ou mesmo a casa toda (dependendo do tamanho da casa).
5. Pôr um disco do Marvin Gaye a tocar e deixar a criatividade apontar o caminho para o sexo.
6. Dar uma rapidinha (ou uma queca a sério, caso sofram/o vosso namorado sofra de ejaculação precoce).
7. Ver três intervalos publicitários seguidos dos três canais generalistas principais (a 2: não conta para o caso porque só passa publicidade institucional).
8. Fazer a massa para um pão-de-ló (mais dez minutos e teriam o pão-de-ló no forno).
9. Pegar no carro e ir ver o mar, se o trânsito estiver de feição.
10.Ler os "Castelos" d' A Mensagem do Pessoa.
11.Ler uma página de um livro e mesmo assim não a perceberem e terem que a reler (se isto nunca vos aconteceu, lamento, andam a ler os livros errados).
12.Namorar.
13.Telefonar a uma amiga que não vêem há duas semanas (mais tempo do que isto sem se verem resultará numa conversa maior que quinze minutos).
14. Beber uma bica e ler as letras gordas do jornal.
15. Não fazer absolutamente nada e pensar na morte da bezerra.
Por isto tudo, e muito mais, aos que cá vêm o meu
muito obrigado.
2. Fazer uma tosta, comê-la e limpar a tostadeira (por causa do queijo derretido).
3. Ouvir as faixas Retrospectiva de um amor profundo e 16/12/95 do Pratica(mente) e ter atenção absoluta à letra.
4. Aspirar uma divisória da vossa casa, ou duas ou três, ou mesmo a casa toda (dependendo do tamanho da casa).
5. Pôr um disco do Marvin Gaye a tocar e deixar a criatividade apontar o caminho para o sexo.
6. Dar uma rapidinha (ou uma queca a sério, caso sofram/o vosso namorado sofra de ejaculação precoce).
7. Ver três intervalos publicitários seguidos dos três canais generalistas principais (a 2: não conta para o caso porque só passa publicidade institucional).
8. Fazer a massa para um pão-de-ló (mais dez minutos e teriam o pão-de-ló no forno).
9. Pegar no carro e ir ver o mar, se o trânsito estiver de feição.
10.Ler os "Castelos" d' A Mensagem do Pessoa.
11.Ler uma página de um livro e mesmo assim não a perceberem e terem que a reler (se isto nunca vos aconteceu, lamento, andam a ler os livros errados).
12.Namorar.
13.Telefonar a uma amiga que não vêem há duas semanas (mais tempo do que isto sem se verem resultará numa conversa maior que quinze minutos).
14. Beber uma bica e ler as letras gordas do jornal.
15. Não fazer absolutamente nada e pensar na morte da bezerra.
Por isto tudo, e muito mais, aos que cá vêm o meu
muito obrigado.
Parabéns, Desumanos.
É o teu segundo aniversário.
Obrigada por guardares dentro de ti aquilo que sou.
Obrigada por me deixares ser mais ainda por tua causa.
Obrigada por todos os espaços em branco que me obrigaste a preencher.
Obrigada por me ouvires.
Obrigada por teres sido a minha tábua de flutuação quando estava atolada em pântano viscoso.
Obrigada pelos discos que ouviste, pelas letras que cantaste.
Obrigada por seres mais do que um blogue, obrigada por seres eu e eu ser tu e tu assim o permitires.
Obrigada por todas as vezes em que limpaste as lágrimas derramadas de dentro de mim.
Obrigada pela tua paciência quando não tenho nada para te dizer.
Obrigada pelos textos em que deixaste, propositadamente, que a realidade a ficção fossem uma e uma só identidade, fusão terapêutica de chá, sorrisos e choro.
Obrigada por quando me fizeste rir.
Obrigada por me aturares as esquisitices, as manias, as insónias.
Obrigada por te deixares adormecer e obrigada por nunca teres morrido, mesmo nas vezes que tentei matar-te, assassina impiedosa.
Obrigada por acolheres textos feios, mal-escritos, desdenhosos.
Obrigada por reconheceres quando estou demasiado feliz para falar de desgraças.
Obrigada por ainda me deixares sonhar.
Obrigada por cada sílaba, cada palavra, cada frase, cada post.
Ainda és tu quem se mantém mais ou menos o mesmo, dois anos depois. Eu já não sou a mesma e também a ti o devo. Obrigada.
Obrigada por guardares dentro de ti aquilo que sou.
Obrigada por me deixares ser mais ainda por tua causa.
Obrigada por todos os espaços em branco que me obrigaste a preencher.
Obrigada por me ouvires.
Obrigada por teres sido a minha tábua de flutuação quando estava atolada em pântano viscoso.
Obrigada pelos discos que ouviste, pelas letras que cantaste.
Obrigada por seres mais do que um blogue, obrigada por seres eu e eu ser tu e tu assim o permitires.
Obrigada por todas as vezes em que limpaste as lágrimas derramadas de dentro de mim.
Obrigada pela tua paciência quando não tenho nada para te dizer.
Obrigada pelos textos em que deixaste, propositadamente, que a realidade a ficção fossem uma e uma só identidade, fusão terapêutica de chá, sorrisos e choro.
Obrigada por quando me fizeste rir.
Obrigada por me aturares as esquisitices, as manias, as insónias.
Obrigada por te deixares adormecer e obrigada por nunca teres morrido, mesmo nas vezes que tentei matar-te, assassina impiedosa.
Obrigada por acolheres textos feios, mal-escritos, desdenhosos.
Obrigada por reconheceres quando estou demasiado feliz para falar de desgraças.
Obrigada por ainda me deixares sonhar.
Obrigada por cada sílaba, cada palavra, cada frase, cada post.
Ainda és tu quem se mantém mais ou menos o mesmo, dois anos depois. Eu já não sou a mesma e também a ti o devo. Obrigada.
Parabéns ao Desumanos.
Um piano toca dolente e enche a tarde, ao longe. As chaves - um molho enorme, com chaves de todos os formatos - está a um canto da entrada, talvez deixadas cair por alguém que entrou à pressa.
Há um bilhete sobre a mesinha da sala, a única mesa de todo o apartamento. Vazio.
Segura o bilhete entre os lábios, já em miúda a mãe lhe dizia que aquilo era pouco higiénico mas criara essa mania. Habituara-se a fazer tudo ao mesmo tempo, jantar enquanto estudava, ver televisão enquanto fazia a depilação, falar ao telefone enquanto se arranjava. Sempre com o bilhete nos lábios, e ainda sem o ler, abre as cortinas e as persianas dos grandes janelões da sala. Já não precisa de acender a luz, porque o sol ocupa o espaço deixado livre pela ausência dos móveis. Ilumina o grande armário dos discos, onde vinis alinham-se com cds em estantes oblíquas. Decide ouvir música antes de seja o que for. Antes de pousar a mala, a pasta com a papelada do escritório, o saco do supermercado.
Levantou o braço do gira-discos ainda antes de escolher o que queria ouvir. Apetecia-lhe ouvir qualquer coisa onde se sobrepusesse o trompete. Apetecia-lhe dançar para que a felicidade que sentia inundasse aquelas paredes vazias, como se de quadros de Magritte se tratasse.
Ceci n'est pas une pipe. C'est seulement joie de vivre.
Já ouve Donald Byrd enquanto pousa tudo o que havia para pousar. Finalmente o bilhete passa para as suas mãos.
Volto logo. Logo. O mais rápido que puder. Está um dia lindo, parecia que ia chover e começou o sol a brilhar desta maneira, viste? Fui buscar coisas a casa. Trago jantar. Ou vamos jantar fora. Ou ficamos por casa na cama. Ia escrever "a comer-nos" mas achei demasiado porco. Vais guardar este bilhete? "O primeiro bilhete que ele me deixou na nossa casa nova"? Se soubesses o quanto te amo. Já temos gás e internet. Quero-te encontrar a dançar. Ou dentro de um banho. Prometo juntar-me a ti, independemente do que estiveres a fazer quando eu chegar. Mesmo que estejas a lavar os dentes. Temos internet, já disse? Eu amo-te muito. Até já, num já que são horas que serão séculos.
Guardou o papel no bolso e agora rodopia pela sala. Há pó que se eleva com os seus passos. Sabe que é delicada e que dança bem, sobretudo agora que ninguém a vê. Os olhos estão abertos porque pôs-se a imaginar cada canto daquela sala com os móveis e as fotografias que deseja trazer. Gradualmente deixa de ser ela quem dança, uma força que se move para além dela mas que não a força a nada. Tem que arrumar alguns dos caixotes que lhe ocupam aquele lado da - ou melhor, pensa imediatamente, os caixotes que lhe ocupam a zona do escritório. É talvez a última dança que fará sozinha naquela sala vazia. Amanhã chegará um sofá, uma estante, as molduras de fotografias.
Fecha os olhos e sente nos seus lábios as bocas de quem já beijou. O rosto abre-se em alegria. Agora beija quem sempre quis beijar. Como se já o conhecesse do útero e tivesse que ter andado à procura cá fora. Contorce-se de prazer, o trompete sobe, sob ele há batida funk, quente. Sob ele há uma viagem.
Empilha dois caixotes diante da janela e vai mudar de disco. Escolhe o Chico Buarque, escolhe o Brasil como ponto de partida. Senta-se nos caixotes e aproveita aquele final de tarde absurdo. Absurdo de tão bonito. O céu estende-se na potencialidade infinita de ser feliz. Aqui, agora.
Há um bilhete sobre a mesinha da sala, a única mesa de todo o apartamento. Vazio.
Segura o bilhete entre os lábios, já em miúda a mãe lhe dizia que aquilo era pouco higiénico mas criara essa mania. Habituara-se a fazer tudo ao mesmo tempo, jantar enquanto estudava, ver televisão enquanto fazia a depilação, falar ao telefone enquanto se arranjava. Sempre com o bilhete nos lábios, e ainda sem o ler, abre as cortinas e as persianas dos grandes janelões da sala. Já não precisa de acender a luz, porque o sol ocupa o espaço deixado livre pela ausência dos móveis. Ilumina o grande armário dos discos, onde vinis alinham-se com cds em estantes oblíquas. Decide ouvir música antes de seja o que for. Antes de pousar a mala, a pasta com a papelada do escritório, o saco do supermercado.
Levantou o braço do gira-discos ainda antes de escolher o que queria ouvir. Apetecia-lhe ouvir qualquer coisa onde se sobrepusesse o trompete. Apetecia-lhe dançar para que a felicidade que sentia inundasse aquelas paredes vazias, como se de quadros de Magritte se tratasse.
Ceci n'est pas une pipe. C'est seulement joie de vivre.
Já ouve Donald Byrd enquanto pousa tudo o que havia para pousar. Finalmente o bilhete passa para as suas mãos.
Volto logo. Logo. O mais rápido que puder. Está um dia lindo, parecia que ia chover e começou o sol a brilhar desta maneira, viste? Fui buscar coisas a casa. Trago jantar. Ou vamos jantar fora. Ou ficamos por casa na cama. Ia escrever "a comer-nos" mas achei demasiado porco. Vais guardar este bilhete? "O primeiro bilhete que ele me deixou na nossa casa nova"? Se soubesses o quanto te amo. Já temos gás e internet. Quero-te encontrar a dançar. Ou dentro de um banho. Prometo juntar-me a ti, independemente do que estiveres a fazer quando eu chegar. Mesmo que estejas a lavar os dentes. Temos internet, já disse? Eu amo-te muito. Até já, num já que são horas que serão séculos.
Guardou o papel no bolso e agora rodopia pela sala. Há pó que se eleva com os seus passos. Sabe que é delicada e que dança bem, sobretudo agora que ninguém a vê. Os olhos estão abertos porque pôs-se a imaginar cada canto daquela sala com os móveis e as fotografias que deseja trazer. Gradualmente deixa de ser ela quem dança, uma força que se move para além dela mas que não a força a nada. Tem que arrumar alguns dos caixotes que lhe ocupam aquele lado da - ou melhor, pensa imediatamente, os caixotes que lhe ocupam a zona do escritório. É talvez a última dança que fará sozinha naquela sala vazia. Amanhã chegará um sofá, uma estante, as molduras de fotografias.
Fecha os olhos e sente nos seus lábios as bocas de quem já beijou. O rosto abre-se em alegria. Agora beija quem sempre quis beijar. Como se já o conhecesse do útero e tivesse que ter andado à procura cá fora. Contorce-se de prazer, o trompete sobe, sob ele há batida funk, quente. Sob ele há uma viagem.
Empilha dois caixotes diante da janela e vai mudar de disco. Escolhe o Chico Buarque, escolhe o Brasil como ponto de partida. Senta-se nos caixotes e aproveita aquele final de tarde absurdo. Absurdo de tão bonito. O céu estende-se na potencialidade infinita de ser feliz. Aqui, agora.
19.1.07
Scoop
Pela primeira vez, saí do cinema desconsolada depois de ver um filme do Woody Allen. Eu que até agora tinha gostado de todos os filmes dele, mesmo aqueles apelidados de "lixo cinematográfico".
A história merecia mais, o Hugh Jackman merecia mais, a Scarlett Johansson talvez não mereça tanto.
Mas vão ver, em termos de gargalhadas descomprometidas, o filme é um sucesso - e é do Woody Allen, só não é uma obra-prima. Falta-lhe um twist qualquer no enredo. Falta sarcasmo aos acontecimentos. Falta aquele humor negro, que o Match Point teve (o anel que podia cair no rio ou no chão, tal como a bola num jogo de ténis.) Não há ali nada disso. Há até uma história bem clara, demasiado clara, arriscaria mesmo a usar o termo previsível.
Sempre são duas horinhas bem passadas no cinema - e na companhia dele.
Peço-vos que reparem na cana do nariz deste senhor. Rectilínea, afilada, ligiramente inclinada para baixo (cada uma gosta do que gosta, a mim são narizes, que hei-de fazer?). O nariz mais perfeito que tive oportunidade de observar. A cara, magra, que se desdobra em rugas expressivas quando sorri, a testa grande, imediatamente cima de uns olhos sinceramente castanhos e vivaços. E é o Hugh Jackman que faz com que a melhor cena do filme seja exactamente a melhor cena do filme - para não falar do efeito de pólos, ainda por cima verdes, no meu coração fraquito:
A história merecia mais, o Hugh Jackman merecia mais, a Scarlett Johansson talvez não mereça tanto.
Mas vão ver, em termos de gargalhadas descomprometidas, o filme é um sucesso - e é do Woody Allen, só não é uma obra-prima. Falta-lhe um twist qualquer no enredo. Falta sarcasmo aos acontecimentos. Falta aquele humor negro, que o Match Point teve (o anel que podia cair no rio ou no chão, tal como a bola num jogo de ténis.) Não há ali nada disso. Há até uma história bem clara, demasiado clara, arriscaria mesmo a usar o termo previsível.
Sempre são duas horinhas bem passadas no cinema - e na companhia dele.
Peço-vos que reparem na cana do nariz deste senhor. Rectilínea, afilada, ligiramente inclinada para baixo (cada uma gosta do que gosta, a mim são narizes, que hei-de fazer?). O nariz mais perfeito que tive oportunidade de observar. A cara, magra, que se desdobra em rugas expressivas quando sorri, a testa grande, imediatamente cima de uns olhos sinceramente castanhos e vivaços. E é o Hugh Jackman que faz com que a melhor cena do filme seja exactamente a melhor cena do filme - para não falar do efeito de pólos, ainda por cima verdes, no meu coração fraquito:
Três canções para ter uma filha chamada Madalena
Uma. Madalena, Elis Regina
Duas. Magdalena, dEUS
Três. Magdalina's dance, Bert Jansch
Duas. Magdalena, dEUS
Três. Magdalina's dance, Bert Jansch
18.1.07
16.1.07
Crítica televisiva a um programa defunto
Os pés levaram-me para o sofá e os dedos, encostados à borracha dos botões do comando, levaram-me até à RTP Memória, onde estava a ser transmitido o Parabéns, com Herman José.
Há várias considerações a tecer quando se vê o Parabéns com Herman José (nunca tinham reparado que o nome é assim mesmo? é para isso que aqui estou). Uma delas é francamente óbvia: o Herman José nesta altura não era loiro. E afinal nesta altura também já não tinha assim tanta piada quanto isso - recordo-me que o humor voltou aos programas do Herman com as rábulas da Maria Rueff no Herman'98, não com o próprio Herman. O Parabéns com Herman José era, já nesta altura, um chorrilho de amizades e de queridas e queridos e de grandes amigos para todo o lado. Talvez com menos pompa do que o actual Herman SIC (programa que não assisto há coisa de dois anos e meio ou mesmo mais), mas ainda assim uma chatice.
A roupa das criaturas que aparecem no programa é digna de nota. O Parabéns com Herman José é dos anos noventa, meodeos. Eu já estava minimamente acordada para a vida nesta década e não me lembro de n i n g u é m na minha família se vestir assim - God forbid! No jogo das idades, em que os dois concorrentes seleccionados para jogar com o Herman escolhem aniversariantes do público, uma miúda tinha a minha idade actual - 22 anos, para os poucos que não sabem - e eu dava-lhe, na boa, 30 anos ou mais. Ou mais. Que ar tão pesadão. Que coisa é aquela de vestir um tailleur cinzento escuro para ir a um programa de televisão de entretenimento? Se ainda fosse falar sobre microeconomia, aceitava-se o ar - literalmente - cinzentão. Agora ali há dados que rebolam sobre as cabeças do público, chaves com cores berrantes em que só uma abre o cofre do banco Fonsecas e Burnay (que é feito do banco Fonsecas e Burnay, anyway?), há a Ana Bola e o Vítor de Sousa para o momento humorístico da noite. E no programa que assisti (apenas parcialmente, confesso), o aniversariante VIP era o Artur Albarran. (E a mulher por quem estava apaixonado na altura - e casado, acho - não era a Lisa que alegadamente levou pancada, para verem como o mundo dá voltas.) Não é programa para alguém ir vestido daquela maneira. Adiante.
Claro que assistir a este programa, Parabéns com Herman José, deixou-me um pouco nostálgica. Os meus sábados à noite em miúda eram exactamente a ver aquilo: a aguardar ansiosamente que acabasse o Telejornal, depois de comer creme de ervilhas e ovo estrelado com arroz, em casa da minha avó - para que começasse o Parabéns com Herman José. Eu vibrava com aquilo. Sonhava com o dia em que eu pudesse participar para ir ali, na semana do dia 18 de Novembro, pôr as mãos naqueles dados que me pareciam tão fofinhos. (Ainda hoje quando vejo dados grandes, daqueles de esponja para as crianças brincarem, agarro-me a eles com convicção e faço-os rolar com um rufar de tambores - Joana, the human beatbox - , tal como no Parabéns com Herman José.) Escolhia as cores das chaves com fervor para abrir o tal cofre do banco Fonsecas e Burnay, que continha setecentos e cinquenta mil escudos, os presentes com pistas muito idênticas - mas em que os pequenos detalhes distinguiam um micro-ondas de um simples púcaro. E havia a banda. E eu gostava daquilo tudo e lembro-me que toda a gente lá em casa via aquele programa comigo.
Bem vistas as coisas, faz falta um programa assim à actual televisão-floribella-morangos-related. Apesar de tudo, a entrevista com o Albarran estava a aborrecer-me desliguei a televisão. Já há muito tempo que não via tanto tempo de televisão de seguida, ainda assim.
Há várias considerações a tecer quando se vê o Parabéns com Herman José (nunca tinham reparado que o nome é assim mesmo? é para isso que aqui estou). Uma delas é francamente óbvia: o Herman José nesta altura não era loiro. E afinal nesta altura também já não tinha assim tanta piada quanto isso - recordo-me que o humor voltou aos programas do Herman com as rábulas da Maria Rueff no Herman'98, não com o próprio Herman. O Parabéns com Herman José era, já nesta altura, um chorrilho de amizades e de queridas e queridos e de grandes amigos para todo o lado. Talvez com menos pompa do que o actual Herman SIC (programa que não assisto há coisa de dois anos e meio ou mesmo mais), mas ainda assim uma chatice.
A roupa das criaturas que aparecem no programa é digna de nota. O Parabéns com Herman José é dos anos noventa, meodeos. Eu já estava minimamente acordada para a vida nesta década e não me lembro de n i n g u é m na minha família se vestir assim - God forbid! No jogo das idades, em que os dois concorrentes seleccionados para jogar com o Herman escolhem aniversariantes do público, uma miúda tinha a minha idade actual - 22 anos, para os poucos que não sabem - e eu dava-lhe, na boa, 30 anos ou mais. Ou mais. Que ar tão pesadão. Que coisa é aquela de vestir um tailleur cinzento escuro para ir a um programa de televisão de entretenimento? Se ainda fosse falar sobre microeconomia, aceitava-se o ar - literalmente - cinzentão. Agora ali há dados que rebolam sobre as cabeças do público, chaves com cores berrantes em que só uma abre o cofre do banco Fonsecas e Burnay (que é feito do banco Fonsecas e Burnay, anyway?), há a Ana Bola e o Vítor de Sousa para o momento humorístico da noite. E no programa que assisti (apenas parcialmente, confesso), o aniversariante VIP era o Artur Albarran. (E a mulher por quem estava apaixonado na altura - e casado, acho - não era a Lisa que alegadamente levou pancada, para verem como o mundo dá voltas.) Não é programa para alguém ir vestido daquela maneira. Adiante.
Claro que assistir a este programa, Parabéns com Herman José, deixou-me um pouco nostálgica. Os meus sábados à noite em miúda eram exactamente a ver aquilo: a aguardar ansiosamente que acabasse o Telejornal, depois de comer creme de ervilhas e ovo estrelado com arroz, em casa da minha avó - para que começasse o Parabéns com Herman José. Eu vibrava com aquilo. Sonhava com o dia em que eu pudesse participar para ir ali, na semana do dia 18 de Novembro, pôr as mãos naqueles dados que me pareciam tão fofinhos. (Ainda hoje quando vejo dados grandes, daqueles de esponja para as crianças brincarem, agarro-me a eles com convicção e faço-os rolar com um rufar de tambores - Joana, the human beatbox - , tal como no Parabéns com Herman José.) Escolhia as cores das chaves com fervor para abrir o tal cofre do banco Fonsecas e Burnay, que continha setecentos e cinquenta mil escudos, os presentes com pistas muito idênticas - mas em que os pequenos detalhes distinguiam um micro-ondas de um simples púcaro. E havia a banda. E eu gostava daquilo tudo e lembro-me que toda a gente lá em casa via aquele programa comigo.
Bem vistas as coisas, faz falta um programa assim à actual televisão-floribella-morangos-related. Apesar de tudo, a entrevista com o Albarran estava a aborrecer-me desliguei a televisão. Já há muito tempo que não via tanto tempo de televisão de seguida, ainda assim.
Ó não! Mais um vídeo do youtube!
Chad VanGaalen | Flower Gardens
Skelliconnection, o álbum do Chad VanGaalen, está nas menções honrosas porque não mereceu entrar no top 30. Não deixa, no entanto, de ser um óptimo álbum, com canções como esta com que vos presenteio hoje - e que me levantou da cama em muitos dias de sono; a Sing me to sleep - que, ao contrário da anterior, adormeceu-me em noites de insónia; e outras pequenas surpresas, como a See thru skin e a Red Hot Drops.
O vídeo aqui oferecido foi animado e realizado pelo próprio Chad.
(já agora, esta é a belíssima capa do álbum:
)
14.1.07
Neko Case & M. Ward | To go home
Esta é a versão ao vivo da canção do M. Ward "To go home", que consta no Post war (álbum que figura no lugar 24 - e lembrem-se que a partir do 12 a lista é, em termos de classificação, pouco/nada consistente- da lista atrás publicada). A Neko Case (responsável por um senhor álbum, no número 2 da referida lista) canta o coro desta canção, convidada pelo M. Ward. A versão ao vivo não é a melhor (do vídeo, então nem se fala, não se vê ninguém, talvez só o cabelo vermelho da Neko).
De qualquer maneira, fica aqui o apelo: um festival com a Neko Case, o M. Ward, o Jens Lekman - por acaso acho que me esqueci que o "Ooh you're so silent Jens!" é de 2006 - e o Tom Waits. A coisa compunha-se, não era?
Vale o que vale, mas aqui está ela: lista pessoal dos melhores álbuns de 2006
Aqui temos os meus campeões mensais de audições nos primeiros 12 lugares. Os restantes foi seguindo um sábio conselho: tentar não colocar consecutivamente géneros musicais ou editoras iguais. É, talvez, a lista mais injusta e parva de todo o sempre, mas aqui está ela, para o bem e para o mal.
1. Ali Farka Touré - Savane
2. Neko Case - Fox Confessor Brings the Flood
3. Cibelle - The Shine of Dried Electric Leaves
4. Carlos Bica & Azul$Believer
5. Bert Jansch - The Black Swan
6. Howe Gelb - ’sno angel like you
7. Beach House - Beach House
8. Lupe Fiasco - Food & Liquor
9. Beirut - Gulag Orkestra
10. Cat Power - The Greatest
11. Kode 9 & the Spaceape - Memories of the Future
12. Liars - Drum's Not Dead
13. Toumani Diabaté Symmetric Orchestra - Boulevard de l’independance
14. Sam the Kid - Pratica(mente)
15. Yo la tengo - I am not afraid of you and I will beat your ass
16. Tom Waits - Orphans
17. Buraka Som Sistema - From Buraka to the World
18. Gaiteiros de Lisboa - Sátiro
19. Grizzly Bear - Yellow House
20.Lisa Germano - In the maybe world
21. Spanky wilson & Quantic Soul Orchestra - I’m Thankful
22. Chico Buarque - Carioca
24. M Ward - Post-War
25. Marisa Monte - Universo ao Meu Redor
26.Tv on the Radio - Return to the Cookie Mountain
27. Ty - Closer
28. Phoenix - It’s never been like that
29. Clipse - Hell hath no fury
30. Dead Combo - Quando a alma não é pequena – volume 2
Menções honrosas (saíram do top 30 porque eu à custa de números repetido tinha já 35 discos): - Nino Moschella, The Fix
- Sparklehorse, I dreamt of light years in the belly of a mountain
- Boards of Canada, Trans Canada Highway
- Spank Rock, Yoyoyo
- Chad VanGallen, Skelliconnection
1. Ali Farka Touré - Savane
2. Neko Case - Fox Confessor Brings the Flood
3. Cibelle - The Shine of Dried Electric Leaves
4. Carlos Bica & Azul$Believer
5. Bert Jansch - The Black Swan
6. Howe Gelb - ’sno angel like you
7. Beach House - Beach House
8. Lupe Fiasco - Food & Liquor
9. Beirut - Gulag Orkestra
10. Cat Power - The Greatest
11. Kode 9 & the Spaceape - Memories of the Future
12. Liars - Drum's Not Dead
13. Toumani Diabaté Symmetric Orchestra - Boulevard de l’independance
14. Sam the Kid - Pratica(mente)
15. Yo la tengo - I am not afraid of you and I will beat your ass
16. Tom Waits - Orphans
17. Buraka Som Sistema - From Buraka to the World
18. Gaiteiros de Lisboa - Sátiro
19. Grizzly Bear - Yellow House
20.Lisa Germano - In the maybe world
21. Spanky wilson & Quantic Soul Orchestra - I’m Thankful
22. Chico Buarque - Carioca
24. M Ward - Post-War
25. Marisa Monte - Universo ao Meu Redor
26.Tv on the Radio - Return to the Cookie Mountain
27. Ty - Closer
28. Phoenix - It’s never been like that
29. Clipse - Hell hath no fury
30. Dead Combo - Quando a alma não é pequena – volume 2
Menções honrosas (saíram do top 30 porque eu à custa de números repetido tinha já 35 discos): - Nino Moschella, The Fix
- Sparklehorse, I dreamt of light years in the belly of a mountain
- Boards of Canada, Trans Canada Highway
- Spank Rock, Yoyoyo
- Chad VanGallen, Skelliconnection
12.1.07
Doismileseis
Sou uma pessoa medíocre. Não sei muito sobre arte nenhuma (espero que a medicina seja excepção, mas neste caso estou a falar de cinema, literatura, música, pintura e coisas assim). Se me pedissem para escrever um texto sobre o que quer que fosse, escrevia, no máximo, umas duas ou três linhas. Vivo dos meus cinco sentidos e de uma inteligência que se vai revelando a cada dia em pequenas coisas e que convive e coabita no mesmo ser (eu, claro, who else?) com uma parvoíce sem limites - que é o lado meu que as pessoas mais conhecem.
Dois mil e seis acabou. Gosto de escrever o ano assim, por extenso. E ainda mais se o escrever tudo pegado. Assim, vejam: doismileseis. A relatividade do tempo continua a assustar-me. Talvez me assuste cada vez mais. Ainda ontem era 2002 e eu estava a vir para Lisboa, onde tudo me parecia frio, cruel, distante, impessoal. Agora não sei se quero regressar à Madeira tão cedo. Doismileseis trouxe-me esse dilema: o regresso a casa ou a adopção de um novo lar? Lisboa é o meu lar (estupidamente cito a Fiona Apple que diz "home is where my habits have an habitat" ou o Common que canta "home is where the hatred is/ home is filled with pain" e concordo em absoluto com a primeira e com o segundo às vezes). Nesta cidade enorme (enorme em dimensões e enorme em beleza), ganhei o meu espaço. Fiz amigos, atei laços que espero nunca vir a desatar. Mas sobretudo encontrei a Joana que eu sempre quis ser e de quem sempre estive aquém (obra inacabada, óbvio). Concertos, exposições, horas dentro de livrarias e lojas de discos, horas fora de casa de olhar indefinido enquanto pombas pousam para comer migalhas do meu prato. Horas sentada no Castelo, sozinha, exactamente no sítio onde disse ao Pedro, há quase dois anos "Pedro, quero acabar.", com toda a cidade a entrar dentro de mim. Recupero todo esse trajecto com o meu carro, amigo de todas as horas. Adoro o meu carro, sabiam? Desço do castelo até à rua do Santiago Alquimista, que julgo se chamar Rua de Santiago, entro no carro e vou ouvindo rádio.
"Pe-dro-que-ro-a-ca-bar." são apenas sete sílabas, o que dá o quê? uns sete segundos. Sete segundos que me marcarão para a vida inteira. Faz dois anos em Março deste ano; entretanto o Pedro é o meu melhor amigo. Doismilecinco foi o pior ano de sempre. Lembro-me de o ano ter mudado nas luzinhas da montanha, de 2005 para 2006, e de eu ter pensado "Foda-se, finalmente!" e de ter desatado a chorar. Quatro anos é muito tempo. É tempo a mais para acabar em sete segundos.
Em doismileseis, logo ali no início, portanto há um ano, habituei-me a estar sozinha. Até porque a minha noção de sozinha mudou radicalmente: o contacto com velhas amizades voltou. O nome Joana Martins vem-me assim à cabeça, logo. Que saudades que eu tinha de estar assim com esta rapariga. Não sei se ela sabe, mas vai já passar a saber: é a minha confidente de todas as horas, de todos os segredos. Mesmo aqueles planos mais inconfessáveis são-lhe confessados. (As outras amigas que não me levem a mal, mas esta rapariga é minha irmã sem termos nenhum pai ou mãe em comum.) Está um frio do caraças e tenho os dedos gelados e só me apetece dizer-te, Joana, que quando sorris iluminas o céu pararapapa. PlantLife, babe. E bater-te aí à porta e ouvirmos o Baduizm, talvez dos melhores álbuns de sempre. E a culpa é tua, nem é da Erykah. E conversarmos com palavras e entendermo-nos porque os nossos ouvidos ouvem para além daquilo que dizemos.
Cheguei a ir ao cinema sozinha. Almocei sozinha num centro comercial, coisa que sempre achei do mais deprimente que há - e ainda o é, não é por tê-lo feito que deixou de o ser. Mas também tive muito tempo para mim, por isso doismileseis foi também o ano em que ouvi mais música. Tanta música, credo. Há cada vez menos coisas que me causem a excitação que é ouvir um álbum pela primeira vez. E os concertos, pouco mais de meia centena de concertos, amoresnovo, conslidados ou reforçados por ouvir as canções ao vivo. O que me lembra outra coisa.
Em doismileseis, troquei mais de 200 mensagens escritas com uma pessoa. Antes e durante esse período, as conversas pelo messenger, guardadas pelo histórico que foi, entretanto, desactivado, foram tantas que ocuparam quase 9 megas do meu disco - sem contar com um m~es de conversas não gravadas. Tudo com essa pessoa - do sexo masculino, como já se deve ter notado- foi especial, conhecer do nada foi especial, aproximar-se foi especial, conhecer melhor foi especial, passarmos muito tempo juntos foi especial. E importante. E intenso. Tudo aquilo que partilhámos foi consumido e foi vivido. Às vezes dá-me a sensação absurda de ter sido feliz sem mais nada durante algum tempo, por causa dele. Vimos por duas vezes o sol nascer atrás de um Hospital - provavelmente a coisa mais romântica do mundo- e, dessas duas vezes, por muitas horas que tenhamos conversado, parecia-me sempre que tanto ainda havia por dizer (ex aequo com ver os peixinhos de uma avenida da liberdade deserta às cinco da manhã e olhar-me nos olhos e o mundo parar, o tempo parar, haver silêncio à nossa volta e uma cena que durou no máximo uns segundos, parecer ter durado dias). Outra vez empurrámos o carro dele rua abaixo e essa foi provavelmente a terceira coisa mais romântica do mundo, sendo que a segunda é ir ver skaters ao skatepark, quase debaixo da Ponte Vasco da Gama. E a quarta é, suponho eu, andar de carro quando a cidade já dorme, numa segunda feira de madrugada. E podia dizer a quinta, porque à medida que vou escrevendo, vou-me lembrando de mais coisas, mas não vou fazê-lo. Mais uma vez, as coisas acabam e eu agora com a frieza de quem passou um mau bocado mas também já pode efectivamente usar o pretérito perfeito quanto a isso, vejo que sou uma menina de castelos no ar, que vou construindo e albaroando à medida que os dias passam. Aprendi uma coisa importante, e aprender aqui não é o melhor termo, reformulando: apercebi-me de uma coisa importante. Vale sempre a pena. S E M P R E. Faz parte da vida, é viver. E há sempre tantas coisas boas que ficam, por exemplo a recordação do Portugal- Holanda, de como Portugal estava a jogar para ganhar e de como eu segui o exemplo da nossa selecção e apostei num 1-0 a seguir ao jogo ter acabado. As recordações são infinitas, o prazer é infinito. A alegria de saber que não só me fizeram feliz mas também eu fiz outro alguém feliz (grande presunção a minha) é infinita. Ainda nem voltei a ler isto e já me lembrei da quinta coisa mais romântica de sempre: enviar mensagens quando já passou - e muito - da hora de dormir e ir acordando para ler a mensagem e responder. Ouvir Cibelle. A translação da Terra em volta do Sol descontinuada pelo brilho no olhar. Pelo sorriso. E agora, depois da turbulência, a paz. A tranquilidade.
Doismileseis trouxe-me o André e eu não consigo expressar por palavras o quanto gosto do meu irmão mais novo, o que nos leva de volta à primeira frase deste post e ao facto de eu ser medíocre. Tento todos os dias ser menos medíocre por causa dos meus irmãos. É por eles que todos os dias me levanto da cama e vou ao Hospital, mesmo quando a paciência para o fazer é, tipo, nula. Sei que sou um exemplo para a Frederica. Eu não gostava de ter maus exemplos para mim por isso dou mais de mim para nunca ser medíocre aos olhos dela. E sei que com o André a relação vai ser diferente, mas que sempre sempre nos unirá este amor despretensioso que é o amor por um irmão. Não sei explicar como me sinto por saber que a Frederica já conhece o Fernando Pessoa e toca guitarra como nunca ninguém na família tocou ou que o André já ergue o pescoço ou palra como gente grande.
Sei que é tarde e que não me lembro de ter desejado seja o que for para doismilesete enquanto comia as passas. Sei que em doismileseis fui feliz. Desejo que em doismilesete sejas feliz. Sim, tu.
Dois mil e seis acabou. Gosto de escrever o ano assim, por extenso. E ainda mais se o escrever tudo pegado. Assim, vejam: doismileseis. A relatividade do tempo continua a assustar-me. Talvez me assuste cada vez mais. Ainda ontem era 2002 e eu estava a vir para Lisboa, onde tudo me parecia frio, cruel, distante, impessoal. Agora não sei se quero regressar à Madeira tão cedo. Doismileseis trouxe-me esse dilema: o regresso a casa ou a adopção de um novo lar? Lisboa é o meu lar (estupidamente cito a Fiona Apple que diz "home is where my habits have an habitat" ou o Common que canta "home is where the hatred is/ home is filled with pain" e concordo em absoluto com a primeira e com o segundo às vezes). Nesta cidade enorme (enorme em dimensões e enorme em beleza), ganhei o meu espaço. Fiz amigos, atei laços que espero nunca vir a desatar. Mas sobretudo encontrei a Joana que eu sempre quis ser e de quem sempre estive aquém (obra inacabada, óbvio). Concertos, exposições, horas dentro de livrarias e lojas de discos, horas fora de casa de olhar indefinido enquanto pombas pousam para comer migalhas do meu prato. Horas sentada no Castelo, sozinha, exactamente no sítio onde disse ao Pedro, há quase dois anos "Pedro, quero acabar.", com toda a cidade a entrar dentro de mim. Recupero todo esse trajecto com o meu carro, amigo de todas as horas. Adoro o meu carro, sabiam? Desço do castelo até à rua do Santiago Alquimista, que julgo se chamar Rua de Santiago, entro no carro e vou ouvindo rádio.
"Pe-dro-que-ro-a-ca-bar." são apenas sete sílabas, o que dá o quê? uns sete segundos. Sete segundos que me marcarão para a vida inteira. Faz dois anos em Março deste ano; entretanto o Pedro é o meu melhor amigo. Doismilecinco foi o pior ano de sempre. Lembro-me de o ano ter mudado nas luzinhas da montanha, de 2005 para 2006, e de eu ter pensado "Foda-se, finalmente!" e de ter desatado a chorar. Quatro anos é muito tempo. É tempo a mais para acabar em sete segundos.
Em doismileseis, logo ali no início, portanto há um ano, habituei-me a estar sozinha. Até porque a minha noção de sozinha mudou radicalmente: o contacto com velhas amizades voltou. O nome Joana Martins vem-me assim à cabeça, logo. Que saudades que eu tinha de estar assim com esta rapariga. Não sei se ela sabe, mas vai já passar a saber: é a minha confidente de todas as horas, de todos os segredos. Mesmo aqueles planos mais inconfessáveis são-lhe confessados. (As outras amigas que não me levem a mal, mas esta rapariga é minha irmã sem termos nenhum pai ou mãe em comum.) Está um frio do caraças e tenho os dedos gelados e só me apetece dizer-te, Joana, que quando sorris iluminas o céu pararapapa. PlantLife, babe. E bater-te aí à porta e ouvirmos o Baduizm, talvez dos melhores álbuns de sempre. E a culpa é tua, nem é da Erykah. E conversarmos com palavras e entendermo-nos porque os nossos ouvidos ouvem para além daquilo que dizemos.
Cheguei a ir ao cinema sozinha. Almocei sozinha num centro comercial, coisa que sempre achei do mais deprimente que há - e ainda o é, não é por tê-lo feito que deixou de o ser. Mas também tive muito tempo para mim, por isso doismileseis foi também o ano em que ouvi mais música. Tanta música, credo. Há cada vez menos coisas que me causem a excitação que é ouvir um álbum pela primeira vez. E os concertos, pouco mais de meia centena de concertos, amoresnovo, conslidados ou reforçados por ouvir as canções ao vivo. O que me lembra outra coisa.
Em doismileseis, troquei mais de 200 mensagens escritas com uma pessoa. Antes e durante esse período, as conversas pelo messenger, guardadas pelo histórico que foi, entretanto, desactivado, foram tantas que ocuparam quase 9 megas do meu disco - sem contar com um m~es de conversas não gravadas. Tudo com essa pessoa - do sexo masculino, como já se deve ter notado- foi especial, conhecer do nada foi especial, aproximar-se foi especial, conhecer melhor foi especial, passarmos muito tempo juntos foi especial. E importante. E intenso. Tudo aquilo que partilhámos foi consumido e foi vivido. Às vezes dá-me a sensação absurda de ter sido feliz sem mais nada durante algum tempo, por causa dele. Vimos por duas vezes o sol nascer atrás de um Hospital - provavelmente a coisa mais romântica do mundo- e, dessas duas vezes, por muitas horas que tenhamos conversado, parecia-me sempre que tanto ainda havia por dizer (ex aequo com ver os peixinhos de uma avenida da liberdade deserta às cinco da manhã e olhar-me nos olhos e o mundo parar, o tempo parar, haver silêncio à nossa volta e uma cena que durou no máximo uns segundos, parecer ter durado dias). Outra vez empurrámos o carro dele rua abaixo e essa foi provavelmente a terceira coisa mais romântica do mundo, sendo que a segunda é ir ver skaters ao skatepark, quase debaixo da Ponte Vasco da Gama. E a quarta é, suponho eu, andar de carro quando a cidade já dorme, numa segunda feira de madrugada. E podia dizer a quinta, porque à medida que vou escrevendo, vou-me lembrando de mais coisas, mas não vou fazê-lo. Mais uma vez, as coisas acabam e eu agora com a frieza de quem passou um mau bocado mas também já pode efectivamente usar o pretérito perfeito quanto a isso, vejo que sou uma menina de castelos no ar, que vou construindo e albaroando à medida que os dias passam. Aprendi uma coisa importante, e aprender aqui não é o melhor termo, reformulando: apercebi-me de uma coisa importante. Vale sempre a pena. S E M P R E. Faz parte da vida, é viver. E há sempre tantas coisas boas que ficam, por exemplo a recordação do Portugal- Holanda, de como Portugal estava a jogar para ganhar e de como eu segui o exemplo da nossa selecção e apostei num 1-0 a seguir ao jogo ter acabado. As recordações são infinitas, o prazer é infinito. A alegria de saber que não só me fizeram feliz mas também eu fiz outro alguém feliz (grande presunção a minha) é infinita. Ainda nem voltei a ler isto e já me lembrei da quinta coisa mais romântica de sempre: enviar mensagens quando já passou - e muito - da hora de dormir e ir acordando para ler a mensagem e responder. Ouvir Cibelle. A translação da Terra em volta do Sol descontinuada pelo brilho no olhar. Pelo sorriso. E agora, depois da turbulência, a paz. A tranquilidade.
Doismileseis trouxe-me o André e eu não consigo expressar por palavras o quanto gosto do meu irmão mais novo, o que nos leva de volta à primeira frase deste post e ao facto de eu ser medíocre. Tento todos os dias ser menos medíocre por causa dos meus irmãos. É por eles que todos os dias me levanto da cama e vou ao Hospital, mesmo quando a paciência para o fazer é, tipo, nula. Sei que sou um exemplo para a Frederica. Eu não gostava de ter maus exemplos para mim por isso dou mais de mim para nunca ser medíocre aos olhos dela. E sei que com o André a relação vai ser diferente, mas que sempre sempre nos unirá este amor despretensioso que é o amor por um irmão. Não sei explicar como me sinto por saber que a Frederica já conhece o Fernando Pessoa e toca guitarra como nunca ninguém na família tocou ou que o André já ergue o pescoço ou palra como gente grande.
Sei que é tarde e que não me lembro de ter desejado seja o que for para doismilesete enquanto comia as passas. Sei que em doismileseis fui feliz. Desejo que em doismilesete sejas feliz. Sim, tu.
11.1.07
[nota pessoal nº 1] Concertos de 2006 (editado a negrito)
Para reflexão e escolha do meu top5:
Kings of Convenience, Aula Magna, 29.04.06
Roger Waters (+ Carlos Santana (oh nausea oh nausea here i come) + Rui Veloso), Rock in Rio, 02.06.06
Stuart Staples, Santiago Alquimista, 03.06.06
Franz Ferdinand + dEUS + Editors (+ The Cult) + Legendary Tiger Man, SBSR, 07.06.06
Josh Rouse, Aula Magna, 23.06.06
Buraka Som Sistema, Clube Mercado, 23.06.06 (não me enganei, foi no mesmo dia)
Cesária Évora, Torre de Belém, 18.07.06
Bonga + Cheikh Lô (o Kenny G das camisas foleiras ou assim :D), África Festival, Torre de Belém, 06.07.06
Belle and Sebastian, Coliseu dos Recreios, 17.06.06
The Strokes + Isobel Campbell + Howe Gelb + Los Hermanos (+ She wants revenge (SWR=vómitos) + Dirty Pretty Things - idem), Lisboa Soundz, 22.07.06
Gaiteiros de Lisboa+ Rabih- Abou Khalil & Joachim Kuhn + Toumani Diabaté & Symmetric Orchestra + Alamaailman Vasarat, FMM Sines, 27.06.06
Buraka Som Sistema (+ dj set Diplo), Lux, 14.09.06
Tchakaré Kanyembe + Cacique' 97, Clube Mercado, 22.09.06
Rocky Marsiano e as suas Pyramid Sessions, Gulbenkian, 23.09.06
Liars, Clube Lua, 26.09.06
Sir Richard Bishop + Mestre Galissá, ZDB, 04.10.06
Nuno Prata, FNAC Colombo, 07.10.06
Comets on Fire + Caveira, ZDB, 13.10.06
Lula Pena, ZDB, 14.10.06
Final Fantasy, Clube Lua, 15.10.06
Azevedo Silva, FNAC Colombo, 18.10.2006 (e o meu nome na Agenda FNAC por ter escrito um texto que não aparece por lá, é classe!)
Bonde do Rolé + Buraka Som Sistema (SEM PETTY!!!), Clube Mercado, 21.10.06
Carlos Bica & Azul, FNAC Chiado, 23.10.06 (a P Beat neste concerto!)
An Pierlé & White Velvet (meu rico dinheirinho, sinceramente...)+ Wraygunn, Santiago Alquimista, 03.11.06
Chico Buarque, Coliseu dos Recreios, 06.11.06
Jahcoozi + Kalaf & Lil' John, 25.11.06
Spanky Wilson & Quantic Soul Orchestra, Casino de Lisboa, 27.11.12
Who Made Who, Clube Mercado, 30.11.06
Lisa Germano, Santiago Alquimista, 2.12.2006
Yo La Tengo, Aula Magna, 03.12.06
Cat Power, Aula Magna, 04.12.06
TY + Steinski (+ Daz i kue), Roots & Routes, 08.12.06
Kode9 & The Spaceape + Boxcutter + Mwëslee (+ seenistra meets salivah), Roots & Routes, 09.12.06
Koop, Casino Lisboa, 11.12.06
Mesmo assim consegui perder muita coisa que gostava de ver/ ter visto - alguns deles tornam-se projectos adiados para 2007:
Kanye West, Oeiras (&%$#$%&%#)
Cool Hipnoise (tanto no Casino como no Maxime em Junho)
Deerhoof, Lux
ESG, Lux
DJ Shadow, Lux
Tony Allen + Sean Kuti ( e demais cambada) nos restantes dias do FMM em Sines
Tora Tora Big Band, algures em Lisboa nalguma das datas (perdi todas!)
Antibalas Afrobeat Orchestra, Castelo de Montemor-o-Velho
Morrissey + Broken Social Scene + !!! + Bloc Party ( e mais coisas que agora não me ocorrem), Paredes de Coura
Cibelle + Seu Jorge, Festival Sudoeste
Fennezs, Cinema S. Jorge
Lambchop, Aula Magna (esta é bem estúpida, não vou - é amanhã - porque o meu MB desmagnetizou)
Vicious 5, algures no país ou mesmo na Europa
Red Bull Popular Soundclash nos Santos - este ano com os Buraka (para o ano os Santos serão na Bica e não em Alfama)
Old Jerusalem, ZDB
Sparklehorse, Festival para Gente Sentada
Camera Obscura, TAGV Coimbra
erro!
Dazkarieh
Garoto
Para quem vai ficar em Lisboa, é ter em atenção a agenda da novíssima Music Box (apostada em ser um novo centro de novidades musicais da capital) e que em Dezembro, depois de ter acolhido o Roots & Routes, vai receber Questlove (dos The Roots), Sagas e Twism, Bunnyranch e mais umas coisas que podem conferir aqui.
O Clube Mercado tem uma noite dia 21 de Dezembro com Buraka Som Sistema + Petty que eu não perderia só para poder recordar dos meus melhores momentos de 2006. Outras coisas também a ouvir e ver, como Vicious 5 (yup, não vou vê-los de novo), no blogue do Mercado.
Por falar em dia 21 de Dezembro, ficam todos convidados para a noite The Kids are United no LEFT - da responsabilidade do JG, do Dário e do Gonçalo Sciencia. Ao que parece também não devem perder os Bailarico Sofisticado (que passam discos no Lounge dia 22) e no Left na passagem de ano (fica feita a publicidade, Bruno!).
Espero que tenham gostado deste momento agenda na imprensa especializada tanto quanto eu. Às vezes dá-me para isto. Se a minha mãe ler este post, perguntar-me-á "mas não tens mais nada p'ra fazer?", ao que eu, calmamente, lhe responderei "não, mamã, por acaso até não tenho". E como não tenho, enfim. Vocês leram.
A secção "Falta ver" desapareceu porque já chegamos a 2007.
Kings of Convenience, Aula Magna, 29.04.06
Roger Waters (+ Carlos Santana (oh nausea oh nausea here i come) + Rui Veloso), Rock in Rio, 02.06.06
Stuart Staples, Santiago Alquimista, 03.06.06
Franz Ferdinand + dEUS + Editors (+ The Cult) + Legendary Tiger Man, SBSR, 07.06.06
Josh Rouse, Aula Magna, 23.06.06
Buraka Som Sistema, Clube Mercado, 23.06.06 (não me enganei, foi no mesmo dia)
Cesária Évora, Torre de Belém, 18.07.06
Bonga + Cheikh Lô (o Kenny G das camisas foleiras ou assim :D), África Festival, Torre de Belém, 06.07.06
Belle and Sebastian, Coliseu dos Recreios, 17.06.06
The Strokes + Isobel Campbell + Howe Gelb + Los Hermanos (+ She wants revenge (SWR=vómitos) + Dirty Pretty Things - idem), Lisboa Soundz, 22.07.06
Gaiteiros de Lisboa+ Rabih- Abou Khalil & Joachim Kuhn + Toumani Diabaté & Symmetric Orchestra + Alamaailman Vasarat, FMM Sines, 27.06.06
Buraka Som Sistema (+ dj set Diplo), Lux, 14.09.06
Tchakaré Kanyembe + Cacique' 97, Clube Mercado, 22.09.06
Rocky Marsiano e as suas Pyramid Sessions, Gulbenkian, 23.09.06
Liars, Clube Lua, 26.09.06
Sir Richard Bishop + Mestre Galissá, ZDB, 04.10.06
Nuno Prata, FNAC Colombo, 07.10.06
Comets on Fire + Caveira, ZDB, 13.10.06
Lula Pena, ZDB, 14.10.06
Final Fantasy, Clube Lua, 15.10.06
Azevedo Silva, FNAC Colombo, 18.10.2006 (e o meu nome na Agenda FNAC por ter escrito um texto que não aparece por lá, é classe!)
Bonde do Rolé + Buraka Som Sistema (SEM PETTY!!!), Clube Mercado, 21.10.06
Carlos Bica & Azul, FNAC Chiado, 23.10.06 (a P Beat neste concerto!)
An Pierlé & White Velvet (meu rico dinheirinho, sinceramente...)+ Wraygunn, Santiago Alquimista, 03.11.06
Chico Buarque, Coliseu dos Recreios, 06.11.06
Jahcoozi + Kalaf & Lil' John, 25.11.06
Spanky Wilson & Quantic Soul Orchestra, Casino de Lisboa, 27.11.12
Who Made Who, Clube Mercado, 30.11.06
Lisa Germano, Santiago Alquimista, 2.12.2006
Yo La Tengo, Aula Magna, 03.12.06
Cat Power, Aula Magna, 04.12.06
TY + Steinski (+ Daz i kue), Roots & Routes, 08.12.06
Kode9 & The Spaceape + Boxcutter + Mwëslee (+ seenistra meets salivah), Roots & Routes, 09.12.06
Koop, Casino Lisboa, 11.12.06
Mesmo assim consegui perder muita coisa que gostava de ver/ ter visto - alguns deles tornam-se projectos adiados para 2007:
Kanye West, Oeiras (&%$#$%&%#)
Cool Hipnoise (tanto no Casino como no Maxime em Junho)
Deerhoof, Lux
ESG, Lux
DJ Shadow, Lux
Tony Allen + Sean Kuti ( e demais cambada) nos restantes dias do FMM em Sines
Tora Tora Big Band, algures em Lisboa nalguma das datas (perdi todas!)
Antibalas Afrobeat Orchestra, Castelo de Montemor-o-Velho
Morrissey + Broken Social Scene + !!! + Bloc Party ( e mais coisas que agora não me ocorrem), Paredes de Coura
Cibelle + Seu Jorge, Festival Sudoeste
Fennezs, Cinema S. Jorge
Lambchop, Aula Magna (esta é bem estúpida, não vou - é amanhã - porque o meu MB desmagnetizou)
Vicious 5, algures no país ou mesmo na Europa
Red Bull Popular Soundclash nos Santos - este ano com os Buraka (para o ano os Santos serão na Bica e não em Alfama)
Old Jerusalem, ZDB
Sparklehorse, Festival para Gente Sentada
Camera Obscura, TAGV Coimbra
erro!
Dazkarieh
Garoto
Para quem vai ficar em Lisboa, é ter em atenção a agenda da novíssima Music Box (apostada em ser um novo centro de novidades musicais da capital) e que em Dezembro, depois de ter acolhido o Roots & Routes, vai receber Questlove (dos The Roots), Sagas e Twism, Bunnyranch e mais umas coisas que podem conferir aqui.
O Clube Mercado tem uma noite dia 21 de Dezembro com Buraka Som Sistema + Petty que eu não perderia só para poder recordar dos meus melhores momentos de 2006. Outras coisas também a ouvir e ver, como Vicious 5 (yup, não vou vê-los de novo), no blogue do Mercado.
Por falar em dia 21 de Dezembro, ficam todos convidados para a noite The Kids are United no LEFT - da responsabilidade do JG, do Dário e do Gonçalo Sciencia. Ao que parece também não devem perder os Bailarico Sofisticado (que passam discos no Lounge dia 22) e no Left na passagem de ano (fica feita a publicidade, Bruno!).
Espero que tenham gostado deste momento agenda na imprensa especializada tanto quanto eu. Às vezes dá-me para isto. Se a minha mãe ler este post, perguntar-me-á "mas não tens mais nada p'ra fazer?", ao que eu, calmamente, lhe responderei "não, mamã, por acaso até não tenho". E como não tenho, enfim. Vocês leram.
A secção "Falta ver" desapareceu porque já chegamos a 2007.
7.1.07
Enough is enough
Há uma ténue linha que separa a cegueira da persverança. Quando finalmente dói, foi ultrapassada. Na cegueira não há dignidade nem clareza. Não há dignidade.
Há uma sucessão de acontecimentos e há uma pessoa no meio de tudo isto. Como que impávida e serena. Como se isso fosse possível. Alguém que perde tudo o que importa e, no entanto, está bem.
Quando se perde alguém - e não estou a falar de uma criança se desencontrar da mãe no supermercado, há uma boa parte de nós que se vai ou esvai. Não há serenidade: há, sim, a necessidade de tentar mais uma vez. E outra. E ainda mais uma. As prioridades são redefinidas constantemente, mutação óbvia de cometas e estrelas que não se auto-limita. Por isso, perde-se parte de nós e, como se isso não bastasse, todos os outros detalhes quotidianos, parte de rotinas estudadas ao longo de anos e testadas até atingir a perfeição, simplesmente acabam. É quando tudo isto acaba que chega a incapacidade de ver. De olhar para além de.
Um dia, deitamo-nos. Já sabemos há muito tempo que é um mito aquilo de as lágrimas secarem - quando há vontade de chorar, há lágrimas, ponto final. E aquele dia é mais um igual a tantos outros, depois de mil sorrisos e ainda mais gargalhadas, sentes-te cansado e choras. Não estás cansado porque o dia foi duro no trabalho ou porque estiveste a correr durante duas horas, não. Choras porque estás saturado. Deitas-te.
Em teu redor um túmulo, estás decidido a finalmente morrer mas não estás morto. Naquele caixão cabe a tua vida até então, olhas em redor e vês os teus amigos, um por um, e os teus familiares, todos te acenam e sorriem. Cabem as frases que disseste e as respostas que ouviste. Há espaço para os livros que leste e as músicas que ouviste. Restam cantinhos que preenches com sabores, com imagens, com sorrisos e beijos.
Mas há uma frase que subitamente retumba nas paredes frias do teu túmulo. Uma frase estúpida a que nunca deras importância alguma, mas que hoje, ao repeti-la enquanto vagueia pelo teu túmulo, airosa, soa-te diferente no seu significado.
Tu que estavas deitado sob a terra, tu que tinhas perdido toda a dignidade que almejaras e atingiras, tu que passavas em revista os teus anos para poderes descansar de olhos fechados. E desistir deixa imediatamente de fazer sentido, porque aquela frase dirige-te algures por entre a compreensão e o entendimento. É uma frase crua e sobretudo cruel, que te fere como punhais, que é afiada e cortante como se fosse filha de uma fieira de dentes de tubarão. E ao memso tempo, espicaça-te e sentes-te outro.
Olhas à volta e vês o teu túmulo - e pensar que tu pegaras na pá há um ano e começaras a cavá-lo sozinho- e isso faz-te ter vontade de escapar, qual The Bride no Kill Bill, daquela horrível caixa que te encerra, a ti e aos teus sonhos. E escapas.
"Já chega, pensas, enough is enough."
Há uma sucessão de acontecimentos e há uma pessoa no meio de tudo isto. Como que impávida e serena. Como se isso fosse possível. Alguém que perde tudo o que importa e, no entanto, está bem.
Quando se perde alguém - e não estou a falar de uma criança se desencontrar da mãe no supermercado, há uma boa parte de nós que se vai ou esvai. Não há serenidade: há, sim, a necessidade de tentar mais uma vez. E outra. E ainda mais uma. As prioridades são redefinidas constantemente, mutação óbvia de cometas e estrelas que não se auto-limita. Por isso, perde-se parte de nós e, como se isso não bastasse, todos os outros detalhes quotidianos, parte de rotinas estudadas ao longo de anos e testadas até atingir a perfeição, simplesmente acabam. É quando tudo isto acaba que chega a incapacidade de ver. De olhar para além de.
Um dia, deitamo-nos. Já sabemos há muito tempo que é um mito aquilo de as lágrimas secarem - quando há vontade de chorar, há lágrimas, ponto final. E aquele dia é mais um igual a tantos outros, depois de mil sorrisos e ainda mais gargalhadas, sentes-te cansado e choras. Não estás cansado porque o dia foi duro no trabalho ou porque estiveste a correr durante duas horas, não. Choras porque estás saturado. Deitas-te.
Em teu redor um túmulo, estás decidido a finalmente morrer mas não estás morto. Naquele caixão cabe a tua vida até então, olhas em redor e vês os teus amigos, um por um, e os teus familiares, todos te acenam e sorriem. Cabem as frases que disseste e as respostas que ouviste. Há espaço para os livros que leste e as músicas que ouviste. Restam cantinhos que preenches com sabores, com imagens, com sorrisos e beijos.
Mas há uma frase que subitamente retumba nas paredes frias do teu túmulo. Uma frase estúpida a que nunca deras importância alguma, mas que hoje, ao repeti-la enquanto vagueia pelo teu túmulo, airosa, soa-te diferente no seu significado.
Tu que estavas deitado sob a terra, tu que tinhas perdido toda a dignidade que almejaras e atingiras, tu que passavas em revista os teus anos para poderes descansar de olhos fechados. E desistir deixa imediatamente de fazer sentido, porque aquela frase dirige-te algures por entre a compreensão e o entendimento. É uma frase crua e sobretudo cruel, que te fere como punhais, que é afiada e cortante como se fosse filha de uma fieira de dentes de tubarão. E ao memso tempo, espicaça-te e sentes-te outro.
Olhas à volta e vês o teu túmulo - e pensar que tu pegaras na pá há um ano e começaras a cavá-lo sozinho- e isso faz-te ter vontade de escapar, qual The Bride no Kill Bill, daquela horrível caixa que te encerra, a ti e aos teus sonhos. E escapas.
"Já chega, pensas, enough is enough."
4.1.07
27.12.06
Long distance calls
"Hoje estava a andar a pé e reparei que sei de cor a Summertime do Gershwin." [entusiasmo]
"Qual é essa." [desinteresse]
"Aquela do Porgy and Bessy, "summertime and the wheather is easy"." [faz voz de cantora de jazz]
"Já sei. Sabes de cor?" [espanto]
"Sei. E no regresso apercebi-me que também já quase sei a Poetas do karaoke toda." [alegria]
"És uma pessoa muito desocupada, Joana." [sarcasmo]
"Qual é essa." [desinteresse]
"Aquela do Porgy and Bessy, "summertime and the wheather is easy"." [faz voz de cantora de jazz]
"Já sei. Sabes de cor?" [espanto]
"Sei. E no regresso apercebi-me que também já quase sei a Poetas do karaoke toda." [alegria]
"És uma pessoa muito desocupada, Joana." [sarcasmo]
Mundo Feminino, edição século XXI
Já não é a primeira vez que temas femininos são abordados neste blog. Não quero tornar isto uma versão barata de uma revista feminina (se bem que às vezes conto aqui coisas dignas de figurar nas páginas do consultório da Maria), mas há certas coisas de tal maneira intrincadas nisto de ser mulher (ou miúda, conforme o caso)que eu preciso de abordá-las aqui.
Uma dessas coisas é a depilação. A depilação é um acto íntimo. Há filosofia na depilação: sujeitar-se a dor, física, real, em prol de um bem estético. Aliás os noems das senhoras dizem isso mesmo: são esteticistas. Há também sociologia na depilação: a partilha daquele momento íntimo mas doloroso torna vítima e agressor cúmplices, uma espécie de síndrome de Estocolmo versão quanto-mais-te-bato-mais-gostas-de-mim.
Eu era já amiga da minha esteticista (e já vão perceber porque estou a usar o pretérito imperfeito). Chamava-se Cristina, tinha uma filha de 6 anos, um namorado que não era o pai da filha, morava numa casinha junto à casa da mãe. Eu também lhe contava parte da minha vida, aulas, amores, desamores, saídas à noite. Sobretudo expunha-lhe as minhas dúvidas "devia fazer as sobrancelhas?", "o que fazer perante uma borbulha" ou "como resolver pêlos encravados" eram temáticas profundamente debatidas entre mim e a minha esteticista.
Uma semana antes de vir para a Madeira os pêlos estavam a precisar de uma camada de cera mas aguentei para poder visitar a Cristina. Pois marquei a depilação e qual não é o meu espanto quando lá apareço e quem me recebe é uma menina loura, com mais de metro e meio e que nunca me viu mais gorda.
Com a pergunta "costumava vir aqui?" começou então uma série de constrangimentos entre mim e a que vim a saber chamar-se Daniela, passando pelo silêncio praticamente sepulcral. Pensei que ia seguir a Cristina onde quer que ela estivesse, várias vezes na depilação das pernas. Pensei que a Sónia não tinha nada que trocar a Cristina só porque ela não tinha curso de esteticista. Afinal o que ensinam no tal curso que uma mulher não saiba por instinto? Pensei que a Cristina não tinha o direito de me abandonar desta maneira.
Mas quando me apercebi que a coisa estava feita e que não me tinha doído nada de especial, limpinhas que estavam as virilhas e as axilas, percebi a utilidade de um curso de esteticismo ou de seja lá o que for que esta malta estuda. E a Daniela disse mesmo "isto se lhe doía asim tanto antes é porque a rapariga não sabia fazer isto." Meio cabra, a Daniela, apesar de jeitosa para o seu trabalho.
Uma dessas coisas é a depilação. A depilação é um acto íntimo. Há filosofia na depilação: sujeitar-se a dor, física, real, em prol de um bem estético. Aliás os noems das senhoras dizem isso mesmo: são esteticistas. Há também sociologia na depilação: a partilha daquele momento íntimo mas doloroso torna vítima e agressor cúmplices, uma espécie de síndrome de Estocolmo versão quanto-mais-te-bato-mais-gostas-de-mim.
Eu era já amiga da minha esteticista (e já vão perceber porque estou a usar o pretérito imperfeito). Chamava-se Cristina, tinha uma filha de 6 anos, um namorado que não era o pai da filha, morava numa casinha junto à casa da mãe. Eu também lhe contava parte da minha vida, aulas, amores, desamores, saídas à noite. Sobretudo expunha-lhe as minhas dúvidas "devia fazer as sobrancelhas?", "o que fazer perante uma borbulha" ou "como resolver pêlos encravados" eram temáticas profundamente debatidas entre mim e a minha esteticista.
Uma semana antes de vir para a Madeira os pêlos estavam a precisar de uma camada de cera mas aguentei para poder visitar a Cristina. Pois marquei a depilação e qual não é o meu espanto quando lá apareço e quem me recebe é uma menina loura, com mais de metro e meio e que nunca me viu mais gorda.
Com a pergunta "costumava vir aqui?" começou então uma série de constrangimentos entre mim e a que vim a saber chamar-se Daniela, passando pelo silêncio praticamente sepulcral. Pensei que ia seguir a Cristina onde quer que ela estivesse, várias vezes na depilação das pernas. Pensei que a Sónia não tinha nada que trocar a Cristina só porque ela não tinha curso de esteticista. Afinal o que ensinam no tal curso que uma mulher não saiba por instinto? Pensei que a Cristina não tinha o direito de me abandonar desta maneira.
Mas quando me apercebi que a coisa estava feita e que não me tinha doído nada de especial, limpinhas que estavam as virilhas e as axilas, percebi a utilidade de um curso de esteticismo ou de seja lá o que for que esta malta estuda. E a Daniela disse mesmo "isto se lhe doía asim tanto antes é porque a rapariga não sabia fazer isto." Meio cabra, a Daniela, apesar de jeitosa para o seu trabalho.
23.12.06
Natal, Christmas, Nöel, Navidad, Weinachten
Amazing Grace | Sufjan Stevens
Amazing grace, how sweet the sound,
That saved a wretch like me!
I once was lost, but now am found,
Was blind, but now I see.
'Twas grace that taught my heart to fear,
And grace my fears relieved;
How precious did that grace appear,
The hour I first believed!
Through many dangers, toils and snares,
We have already come;
'Tis grace has brought me safe thus far,
And grace will lead me home.
When we've been there ten thousand years,
Bright shining as the sun,
We've no less days to sing God's praise
Than when we'd first begun.
(Talvez das canções de Natal mais bonitas de sempre - são tantas que rejeito aqui títulos absolutos - porque canta o meu Natal: época de reflexão, de remissão, dias de benção e de encontro comigo mesma e em que a fé não se questiona pois é sentida em cada sorriso, em cada doçaria, em cada missa, em cada cumplicidade, em cada beijo.)
O meu presente. (clicar e seguir o link para download.)
FELIZ NATAL!
Amazing grace, how sweet the sound,
That saved a wretch like me!
I once was lost, but now am found,
Was blind, but now I see.
'Twas grace that taught my heart to fear,
And grace my fears relieved;
How precious did that grace appear,
The hour I first believed!
Through many dangers, toils and snares,
We have already come;
'Tis grace has brought me safe thus far,
And grace will lead me home.
When we've been there ten thousand years,
Bright shining as the sun,
We've no less days to sing God's praise
Than when we'd first begun.
(Talvez das canções de Natal mais bonitas de sempre - são tantas que rejeito aqui títulos absolutos - porque canta o meu Natal: época de reflexão, de remissão, dias de benção e de encontro comigo mesma e em que a fé não se questiona pois é sentida em cada sorriso, em cada doçaria, em cada missa, em cada cumplicidade, em cada beijo.)
O meu presente. (clicar e seguir o link para download.)
FELIZ NATAL!
22.12.06
Alquimia
Princípio um: a transformação de metais vulgares em ouro.
Seres um indivíduo absolutamente igual aos outros. E eu também.
Princípio dois: a descoberta - ou a chegada- a uma cura universal, a panaceia que cura todos os males.
Eu ser feita de mágoa e o sangue que corre em mim ser lágrimas e ter-te olhado triste, um rio a quem uma barragem roubou fulgor, e tu mesmo assim me teres dado a mão sem fazeres perguntas e como em cada vez que a palma da tua mão encontrou a minha, foste super-cola para fragmentos de mim, que são de nada.
Princípio três: a criação de vida humana artificial.
Uma vida que já não era vida e é vivida apenas quando te despediste de mim com um beijo. E esse brilho no olhar ser mais eficaz que mil ventiladores no que toca à minha ressuscitação.
Seres um indivíduo absolutamente igual aos outros. E eu também.
Princípio dois: a descoberta - ou a chegada- a uma cura universal, a panaceia que cura todos os males.
Eu ser feita de mágoa e o sangue que corre em mim ser lágrimas e ter-te olhado triste, um rio a quem uma barragem roubou fulgor, e tu mesmo assim me teres dado a mão sem fazeres perguntas e como em cada vez que a palma da tua mão encontrou a minha, foste super-cola para fragmentos de mim, que são de nada.
Princípio três: a criação de vida humana artificial.
Uma vida que já não era vida e é vivida apenas quando te despediste de mim com um beijo. E esse brilho no olhar ser mais eficaz que mil ventiladores no que toca à minha ressuscitação.
Perco palavras
Perco palavras por não escrevê-las. Perco palavras porque não tas digo e olho-te em silêncio e reconheço em cada traço teu as palavras que perdi.
És tu, apesar de não o assumires, és tu em mim. É o teu sorriso no meu quando sorrio.
Sabes, podias voltar. Meter a chave à porta de casa (deixei de fechar a porta com a corrente para que possas sempre entrar), trazer na mão o saco do pão e dizer-me, sem mais delongas
Voltei.
e pousares o pão na mesa e lancharmos juntos como se tivesses ido embora só há cinco minutos para ir à padaria. Sem conversas desnecessárias, sem pedidos de desculpa, sem arrependimentos. Não te quero ouvir dizer o quanto sentiste a minha falta ou o quanto és estúpido por me ter deixado assim.
Por favor, não.
Por favor, finge que esteve sempre tudo bem.
Não quero que me mostres que mais uma vez estás comigo por carência. Foi por carência que nos juntámos, duas almas em perfeita sintonia, dois coraçães que batiam compassadamente, duas pessoas magoadas com o amor. Que perfeito que foi, ver-te em mim pela primeira vez, mal nos conhecemos: olhar para ti e seres a minha imagem em espelho, face simétrica de uma vida desalinhada e perdida.
Quero que me abraces porque nunca mais fui abraçada como tu me abraçavas, quero que apontes, quando estivermos a ler deitados sobre o tapete da sala, para aquele poema que te acabou de comover, que pouses os óculos e esfregues o nariz e digas
estou cansado, vou para a cama
e eu pergunte
já?
e tu respondas com risos e me pegues ao colo e transformes o cansaço em amor pela madrugada a dentro.
Desisto de chamar o teu nome mas nunca de ti porque desistir de ti seria desistir de mim. O meu corpo pede-me que te deixe ir mas todo o pouco que restou de mim depois do nosso amor não me deixa abandonar-te.
Perco palavras porque as digo em demasia. Sempre falei demais.
És tu, apesar de não o assumires, és tu em mim. É o teu sorriso no meu quando sorrio.
Sabes, podias voltar. Meter a chave à porta de casa (deixei de fechar a porta com a corrente para que possas sempre entrar), trazer na mão o saco do pão e dizer-me, sem mais delongas
Voltei.
e pousares o pão na mesa e lancharmos juntos como se tivesses ido embora só há cinco minutos para ir à padaria. Sem conversas desnecessárias, sem pedidos de desculpa, sem arrependimentos. Não te quero ouvir dizer o quanto sentiste a minha falta ou o quanto és estúpido por me ter deixado assim.
Por favor, não.
Por favor, finge que esteve sempre tudo bem.
Não quero que me mostres que mais uma vez estás comigo por carência. Foi por carência que nos juntámos, duas almas em perfeita sintonia, dois coraçães que batiam compassadamente, duas pessoas magoadas com o amor. Que perfeito que foi, ver-te em mim pela primeira vez, mal nos conhecemos: olhar para ti e seres a minha imagem em espelho, face simétrica de uma vida desalinhada e perdida.
Quero que me abraces porque nunca mais fui abraçada como tu me abraçavas, quero que apontes, quando estivermos a ler deitados sobre o tapete da sala, para aquele poema que te acabou de comover, que pouses os óculos e esfregues o nariz e digas
estou cansado, vou para a cama
e eu pergunte
já?
e tu respondas com risos e me pegues ao colo e transformes o cansaço em amor pela madrugada a dentro.
Desisto de chamar o teu nome mas nunca de ti porque desistir de ti seria desistir de mim. O meu corpo pede-me que te deixe ir mas todo o pouco que restou de mim depois do nosso amor não me deixa abandonar-te.
Perco palavras porque as digo em demasia. Sempre falei demais.
20.12.06
Prevendo já a melancolia de 2007
Eles voltaram com mais canções delicodoces. Encostem-se ao sofá, de chocolate quente na mão e sorriam - mesmo que às vezes saia uma lagrimita ou outra.
The Shins | Phantom Limb
(Wincing the night away)
The Shins | Phantom Limb
(Wincing the night away)
19.12.06
Melancolia recuperada ao ano 2001
The Shins > New slang
"Turn me back into the pet I was when we met.
I was happier then with no mind-set. "
15.12.06
13.12.06
E já agora, um pedido de desculpas
Lamento nunca mais ter escrito histórias sobre vidas paralelas à minha. Como imaginam, a maior parte dessas histórias acaba por beber da minha realidade, o que exige de mim um esforço suplementar - um quase sacrifício - e eu ando a dar férias às emoções demasiado fortes.
Inspirada no meu velho amigo Ricardo Reis, deixo os sentimentos à flor da pele para outros e passo pela vida silenciosamente e sem desasossegos grandes, de mãos desenlaçadas.
Não sinto vontade de abrir a arca dos desejos e das frustrações e encontro o prazer em cada coisa que me é apresentada. Talvez estes últimos meses tenham sido, apesar de tudo, aqueles em que mais disfrutei de mim própria como ser único, individual e independente.
Feliz o a quem, por ter em coisas mínimas
Seu prazer posto, nenhum dia nega
A natural ventura!
E como são prazeirosas as coisas mínimas! Libertar-se - aos poucos, é certo - do caos modernista álvaro-camposiano em que a minha vida se tinha tornado, em que as sensações se sobrepunham aos medos, em que o ruído se sobrepunha à música, e ser Lídia, à beira do charco sentada vendo as rosas, deixando que corra vida pelo riacho invés de ser ela a correr pela vida.
Parece desistir, mas não o é na verdade: desistir seria demasiado fácil e acessível. Leio Ricardo Reis - que sempre foi o meu heterónimo preferido - e aprendo a existir, isso sim. E existir está nos antípodas de desistir.
Existo de forma perfeitamente lúcida. Recuso-me a ser mais uma na carneirada dos vazios, mas também rejeito um lugar no grupo dos que sentem demasiado acabando por desperdiçar também demasiado. Come what may.
Ah a ataraxia: como uma forma de vida resumida numa palavra vai evitar que recorra a anti-depressivos e coisas que tais. Imperturbável e estóica, assim sigo, conduzida por linhas tranquilas.
Lembro-me de Epicuro e de como Reis escreveu
Para ser grande, sê inteiro: nada
Teu exagera ou exclui.
Sê todo em cada coisa.
Põe quanto és
No mínimo que fazes.
Assim em cada lago a lua toda
Brilha, porque alta vive.
Andava a exagerar e a excluir. Mas com o frio e estes dias de luz intensa, chegou esta paz morna e esta nova percepção de ser eu toda, por inteiro, nada a mais nem a menos, eu. Porque só na ilusão da liberdade / A liberdade existe.
Inspirada no meu velho amigo Ricardo Reis, deixo os sentimentos à flor da pele para outros e passo pela vida silenciosamente e sem desasossegos grandes, de mãos desenlaçadas.
Não sinto vontade de abrir a arca dos desejos e das frustrações e encontro o prazer em cada coisa que me é apresentada. Talvez estes últimos meses tenham sido, apesar de tudo, aqueles em que mais disfrutei de mim própria como ser único, individual e independente.
Feliz o a quem, por ter em coisas mínimas
Seu prazer posto, nenhum dia nega
A natural ventura!
E como são prazeirosas as coisas mínimas! Libertar-se - aos poucos, é certo - do caos modernista álvaro-camposiano em que a minha vida se tinha tornado, em que as sensações se sobrepunham aos medos, em que o ruído se sobrepunha à música, e ser Lídia, à beira do charco sentada vendo as rosas, deixando que corra vida pelo riacho invés de ser ela a correr pela vida.
Parece desistir, mas não o é na verdade: desistir seria demasiado fácil e acessível. Leio Ricardo Reis - que sempre foi o meu heterónimo preferido - e aprendo a existir, isso sim. E existir está nos antípodas de desistir.
Existo de forma perfeitamente lúcida. Recuso-me a ser mais uma na carneirada dos vazios, mas também rejeito um lugar no grupo dos que sentem demasiado acabando por desperdiçar também demasiado. Come what may.
Ah a ataraxia: como uma forma de vida resumida numa palavra vai evitar que recorra a anti-depressivos e coisas que tais. Imperturbável e estóica, assim sigo, conduzida por linhas tranquilas.
Lembro-me de Epicuro e de como Reis escreveu
Para ser grande, sê inteiro: nada
Teu exagera ou exclui.
Sê todo em cada coisa.
Põe quanto és
No mínimo que fazes.
Assim em cada lago a lua toda
Brilha, porque alta vive.
Andava a exagerar e a excluir. Mas com o frio e estes dias de luz intensa, chegou esta paz morna e esta nova percepção de ser eu toda, por inteiro, nada a mais nem a menos, eu. Porque só na ilusão da liberdade / A liberdade existe.
"I'm better than fine"
O shuffle do iTunes levou-me a ouvir isto - já não ouvia a Fiona há uns tempos - enquanto bebia um chá de menta (personal fave) e recuperava do Monte Velho bebido no jantar de turma. E é isto mesmo: aproveitar cada potencialidade, cada instante, cada dom, porque por mais que se peçam outras coisas no sapatinho (ah a graçola natalícia!) aquilo que já temos pode e deve ser usufruido.
"If you don't have a song to sing you're okay
You know how to get along
Humming
(Hmmm)
If you don't have a date,
Celebrate
Go out and sit on the lawn
And do nothing
'Cause it's just what you must do
And nobody does it anymore.
No, I don't believe in the wasting of time,
But I don't believe that I'm wasting mine.
If you don't have a point to make
Don't sweat it
You'll make a sharp one being so kind
And I'd sure appreciate it
Everyone else's goal's to get big headed
Why should I follow that beat being that
I'm better than fine."
Fiona Apple Waltz (Better than fine)
E sim, para variar, I'm better than fine. Meeeesmo bem. E quis que isso ficasse aqui registado porque sim.
"If you don't have a song to sing you're okay
You know how to get along
Humming
(Hmmm)
If you don't have a date,
Celebrate
Go out and sit on the lawn
And do nothing
'Cause it's just what you must do
And nobody does it anymore.
No, I don't believe in the wasting of time,
But I don't believe that I'm wasting mine.
If you don't have a point to make
Don't sweat it
You'll make a sharp one being so kind
And I'd sure appreciate it
Everyone else's goal's to get big headed
Why should I follow that beat being that
I'm better than fine."
Fiona Apple Waltz (Better than fine)
E sim, para variar, I'm better than fine. Meeeesmo bem. E quis que isso ficasse aqui registado porque sim.
5.12.06
Cat Power @ Aula Magna, 04.12.2006
Não se lembra de quando começou a beber. Nem porquê. Sabe, isso sim, que primeiro achou graça ao facto de toda a gente a abraçar e socorrer quando estava bêbeda. Gosta de ser o centro de atenções desde que nasceu, já em miúda tinha as atenções todas do pai.
I go to some bar room
And drink with my friends
If women and men would come to follow
To see what I might spend God bless them handsome men
I wish they was mine
É bonita. Magra, longilínea, lábios carnudos. Pinta os olhos com sombra negra esfumada e os olhos quase que parecem (ou serão?) verdes.
Depois chegaram as ressacas: e toda a gente sabe que a melhor maneira de combater a ressaca é bebendo um grande gole do que se bebeu na noite anterior. Quando deu por si, sem saber como, bebia a toda a hora. Deixou de ter fome ou sono. Nas festas também já não se divertia.
I spent all my money on whisky and beer
Ainda por cima o outro sacana deixou-a. Foi-se embora. Não porque gostasse de outra pessoa, não, afirmou mesmo que ainda a amava. Simplesmente foi. Ele e outros.
All that is left is an empty shell
Of my heart that is crushed
I don't never wanna see
What my mind has seen
When you loved me
Every night every night alone with you
Every night alone now
Noutras vezes foi ela quem partiu. Relações que adulteram as pessoas, tal como os sofrimentos. Sentir-se uma pessoa pior porque ama outra. Ou mais ainda do que sentir, ser-se. O coração ganhar calo cicatricial e já não bater como batia.
I don’t want be a bad woman
And I can’t stand to see you be a bad man
I will miss your heart so tender
And I will love
This love forever
And this is why I am leaving
And this is why I can’t see you no more
This is why I am lying when I say
That I don’t love you no more
Por isso quando o conheceu achou que a sua vida mudaria. Não se lembra do primeiro copo mas lembra-se do sorriso dele, ocupando a cara toda, enchendo Nova Iorque de uma esperança suave. Lembra-se de como os seus olhos fechavam e de como a língua humedecia os lábios, isto tudo antes de sorrir. De como ele não párava de sorrir. Ou dos seus olhos, profundamente verdes, melancólicos, naquele tom pantanoso do musgo. Só que nada disso lhe interessava realmente, porque o que a fez perder a cabeça foi aquele seu jeito miúdo de cantar as palavras enquanto falava, aquela traquinice - apesar de tudo - madura de encarar o mundo, de lhe mostrar caminhos e trajectos sem imposições.
It's not your face
Or the color of your hair
Or the sound of your voice my dear
That's got me dragged in here
It's the ice in the seam, the scheme of you
You're supposed to have the answer
You're supposed to have living proof
Deixou-se afundar no pântano dos seus olhos. Sabe que foi feliz. Ainda hoje o é, quando se recorda de cada passeio no Central Park, de cada concerto na Blue Note (ali entre a 6ª Ave. e a MacDougal St.) , de cada amanhecer sobre a Brooklyn Bridge erigido sobre conversas e risos.
Could we
Take a walk
Could we
Have us a talk alone
In the afternoon
(...)
What a dream
In the grass
We kissed
Fell in love too fast too soon
Love full bloom
Os encontros sucederam-se na proporção do amor que sentia. Na proporção dos copos de whisky que bebia. Ele não resolvera o problema dela com o alcoól. Ele não resolvia problemas, ele apenas podia ajudar no que ela quisesse mudar. Ela tinha que querer a mudança.
Enquanto se afundava no pantâno dele, afundava-se também em bebida, todos os dias mais um copo do que a conta do dia anterior. Ele não pedira aquilo. Nem tão pouco o prevera. Ele também queria mais, todos os dias mais descontente.
When you give half of you
I want all of you
Acabou por deixá-la como todos os anteriores tinham feito. E ela caíu na dormência fácil de quem perdeu a vontade para dar um passo em frente. A bebida era um óptimo aliado, os anti-depressivos, os ansiolíticos, as misturas explosivas, a cabeça que pesava mais que o corpo, que acabava por se manter recolhido em concha.
I don't want no heavy diamonds
And pearls crush my teeth
I just want my sailor
To sail back to me
(...)
But if you're not coming back
I will sleep eternally
Ninguém dorme para sempre sem morrer primeiro. E ela acabou por acordar um dia e percebeu que até ali era apenas argila moldada por quem a rodeava - os mesmos que pacientemente esperavam que ela acabasse por adormecer. Que a única vontade que era realmente sua era a de ser mais do que a própria vida, mesmo que isso significasse sacrificá-la.
Once I wanted to be the greatest
No wind or waterfall could stall me
And then came the rush of the flood
Stars of night turned deep to dust
(...)
Once I wanted to be the greatest
Two fists of solid rock
With brains that could explain
Any feeling
E porque uma ponte suspensa, por melhores que sejam os cabos que a sustentam ou os nós que a seguram, nunca deixa de ser desequilibrada, também ela ainda o é. Mas está mais feliz e gosta de si, por isso sorri enquanto dança. Pelo palco, pela vida, passos pequenos em passeios largos que lhe ensinam que para ser mulher não precisa de um homem, para ser mulher precisa de uma mulher dentro de si.
I go to some bar room
And drink with my friends
If women and men would come to follow
To see what I might spend God bless them handsome men
I wish they was mine
É bonita. Magra, longilínea, lábios carnudos. Pinta os olhos com sombra negra esfumada e os olhos quase que parecem (ou serão?) verdes.
Depois chegaram as ressacas: e toda a gente sabe que a melhor maneira de combater a ressaca é bebendo um grande gole do que se bebeu na noite anterior. Quando deu por si, sem saber como, bebia a toda a hora. Deixou de ter fome ou sono. Nas festas também já não se divertia.
I spent all my money on whisky and beer
Ainda por cima o outro sacana deixou-a. Foi-se embora. Não porque gostasse de outra pessoa, não, afirmou mesmo que ainda a amava. Simplesmente foi. Ele e outros.
All that is left is an empty shell
Of my heart that is crushed
I don't never wanna see
What my mind has seen
When you loved me
Every night every night alone with you
Every night alone now
Noutras vezes foi ela quem partiu. Relações que adulteram as pessoas, tal como os sofrimentos. Sentir-se uma pessoa pior porque ama outra. Ou mais ainda do que sentir, ser-se. O coração ganhar calo cicatricial e já não bater como batia.
I don’t want be a bad woman
And I can’t stand to see you be a bad man
I will miss your heart so tender
And I will love
This love forever
And this is why I am leaving
And this is why I can’t see you no more
This is why I am lying when I say
That I don’t love you no more
Por isso quando o conheceu achou que a sua vida mudaria. Não se lembra do primeiro copo mas lembra-se do sorriso dele, ocupando a cara toda, enchendo Nova Iorque de uma esperança suave. Lembra-se de como os seus olhos fechavam e de como a língua humedecia os lábios, isto tudo antes de sorrir. De como ele não párava de sorrir. Ou dos seus olhos, profundamente verdes, melancólicos, naquele tom pantanoso do musgo. Só que nada disso lhe interessava realmente, porque o que a fez perder a cabeça foi aquele seu jeito miúdo de cantar as palavras enquanto falava, aquela traquinice - apesar de tudo - madura de encarar o mundo, de lhe mostrar caminhos e trajectos sem imposições.
It's not your face
Or the color of your hair
Or the sound of your voice my dear
That's got me dragged in here
It's the ice in the seam, the scheme of you
You're supposed to have the answer
You're supposed to have living proof
Deixou-se afundar no pântano dos seus olhos. Sabe que foi feliz. Ainda hoje o é, quando se recorda de cada passeio no Central Park, de cada concerto na Blue Note (ali entre a 6ª Ave. e a MacDougal St.) , de cada amanhecer sobre a Brooklyn Bridge erigido sobre conversas e risos.
Could we
Take a walk
Could we
Have us a talk alone
In the afternoon
(...)
What a dream
In the grass
We kissed
Fell in love too fast too soon
Love full bloom
Os encontros sucederam-se na proporção do amor que sentia. Na proporção dos copos de whisky que bebia. Ele não resolvera o problema dela com o alcoól. Ele não resolvia problemas, ele apenas podia ajudar no que ela quisesse mudar. Ela tinha que querer a mudança.
Enquanto se afundava no pantâno dele, afundava-se também em bebida, todos os dias mais um copo do que a conta do dia anterior. Ele não pedira aquilo. Nem tão pouco o prevera. Ele também queria mais, todos os dias mais descontente.
When you give half of you
I want all of you
Acabou por deixá-la como todos os anteriores tinham feito. E ela caíu na dormência fácil de quem perdeu a vontade para dar um passo em frente. A bebida era um óptimo aliado, os anti-depressivos, os ansiolíticos, as misturas explosivas, a cabeça que pesava mais que o corpo, que acabava por se manter recolhido em concha.
I don't want no heavy diamonds
And pearls crush my teeth
I just want my sailor
To sail back to me
(...)
But if you're not coming back
I will sleep eternally
Ninguém dorme para sempre sem morrer primeiro. E ela acabou por acordar um dia e percebeu que até ali era apenas argila moldada por quem a rodeava - os mesmos que pacientemente esperavam que ela acabasse por adormecer. Que a única vontade que era realmente sua era a de ser mais do que a própria vida, mesmo que isso significasse sacrificá-la.
Once I wanted to be the greatest
No wind or waterfall could stall me
And then came the rush of the flood
Stars of night turned deep to dust
(...)
Once I wanted to be the greatest
Two fists of solid rock
With brains that could explain
Any feeling
E porque uma ponte suspensa, por melhores que sejam os cabos que a sustentam ou os nós que a seguram, nunca deixa de ser desequilibrada, também ela ainda o é. Mas está mais feliz e gosta de si, por isso sorri enquanto dança. Pelo palco, pela vida, passos pequenos em passeios largos que lhe ensinam que para ser mulher não precisa de um homem, para ser mulher precisa de uma mulher dentro de si.
30.11.06
"Devias ouvir stephen malkmus, em vez de gostares da vida"*
"go back to those gold soundz
and keep my advent to your self
because it's nothing i don't like
is it a crisis or a boring change?
when it's central, so essential,
it has a nice ring when you laugh
at the low life opinions
and they're coming to the chorus now...
i keep your address to myself
'cause we need secrets
we need secrets (crets crets crets crets crets) back right now
(...)
so drunk in the august sun
and you're the kind of girl i like
because you're empty
and i'm empty
and you can never quarantine the past
did you remember in december
that i won''t eat you when i'm gone
and if i go there, i won't stay there
because i'm sitting here too long
i've been sitting here too long
and i've been wasted
advocating that word for the last word
last words come up all you've got to waste"
*conselho com direitos de autor
and keep my advent to your self
because it's nothing i don't like
is it a crisis or a boring change?
when it's central, so essential,
it has a nice ring when you laugh
at the low life opinions
and they're coming to the chorus now...
i keep your address to myself
'cause we need secrets
we need secrets (crets crets crets crets crets) back right now
(...)
so drunk in the august sun
and you're the kind of girl i like
because you're empty
and i'm empty
and you can never quarantine the past
did you remember in december
that i won''t eat you when i'm gone
and if i go there, i won't stay there
because i'm sitting here too long
i've been sitting here too long
and i've been wasted
advocating that word for the last word
last words come up all you've got to waste"
*conselho com direitos de autor
29.11.06
A verdadeira cicatriz da infância é esta
[volta ao infantário]
"OLHA OS NAMORADOS, PRIMOS E CASAAAADOS!!!!!"
*corre atrás do tolinho que está a dizer isso, de seu nome joão maria*
*ele corre mais depressa*
"eu não sou namorada dele!" grita, ofendida.
*correm ainda mais depressa*
"és, és que estavam a dar beijinhos!"
"não estávamos nada! és mentiroso! vai-te crescer o nariz!"
*mais depressa*
"Tu é que és porque vocês são namorados que eu vi e eu vou dizer à Eugénia [a educadora]!"
*muuuuito mais depressa*
"Vou-te apanhar!"
*tropeça em mini-degrau*
Faz ferida gigante no cotovelo com cicatriz que se mantém aos 22 anos.
[/volta ao infantário]
"OLHA OS NAMORADOS, PRIMOS E CASAAAADOS!!!!!"
*corre atrás do tolinho que está a dizer isso, de seu nome joão maria*
*ele corre mais depressa*
"eu não sou namorada dele!" grita, ofendida.
*correm ainda mais depressa*
"és, és que estavam a dar beijinhos!"
"não estávamos nada! és mentiroso! vai-te crescer o nariz!"
*mais depressa*
"Tu é que és porque vocês são namorados que eu vi e eu vou dizer à Eugénia [a educadora]!"
*muuuuito mais depressa*
"Vou-te apanhar!"
*tropeça em mini-degrau*
Faz ferida gigante no cotovelo com cicatriz que se mantém aos 22 anos.
[/volta ao infantário]
26.11.06
Árvores de Natal, galochas e croissants de chocolate (e mais, muito mais)
Irritam-me casaizinhos aos beijos sob as luzinhas da Rua Augusta. Iritam-me alfacinhas em romaria para ver a árvore do Millenium (sim, deixem-se de merdas, é a árvore de um banco, não a que decoraram com os vossos filhos ou assim).
Chateia-me de morte que o preço das castanhas asssadas aumente todos os anos. Poucas coisas me dão tanto prazer do que comer uma dúzia de castanhas sentada num banquinho. Estou-me bem nas tintas para quem me ache deprimente. Eu também me acho deprimente e não é por aí que fico triste. (Eu sou deprimente mas não sou triste.)
Outra coisa óptima para se fazer quando o frio aperta é comer um croissant com chocolate na Bénard. São tão bons! Fico toda lambuzada em chocolate, nos dedos, na boca, no queixo. algum nas bochechas, mas é tão bom! Nunca me lembro de lá ir quando estamos no Verão, mas mal o frio aperta ou começa a chuva, é poiso certo.
É engraçado sentar-se na esplanada da Bénard - ou da Brasileira, se bem que nesta não se comem croissants - e ver/observar/estudar a fauna e flora que por lá anda. Gosto da Baixa por muitas razões e esta é certamente uma delas: hippies, rastas, punks, betos, tiazonas, indies, mitras, malta-do-ghetto, ciganos, alunos-de-belas-artes (sim, é um grupo social), fashioneers, gays, por lá se encontra de tudo um pouco e sempre em salutar convivência. É interessante - e interessante é uma palavra que quer, na sua essência, dizer muito pouco.
É extremamente vaga a palavra interessante. É uma boa palavra de recurso, poder-se-ia dizer "acho interessante" seguido de um "mas não me interessa muito" que ninguém se surpreenderia. É raro qualquer coisa que seja verdadeiramente interessante nos fazer dizer "É interessante". Geralmente acabamos por mostrar mais entusiasmo, alguns gritos de satisfação, "espectacular" entoado com muitos pontos de exclamação. Agora ninguém diz "é interessante"!
Por exemplo, quando vi Animal Collective ao vivo há um ano e picos - excelente concerto, já agora - não usei nunca a palavra interessante para descrevê-los, apesar de efectivamente achar interessante a forma como distorcem a pop. Lembro-me de ter usado "genial", "brilhante", "sublime", mas nunca interessante!
Os Animal Collective já voltavam cá para mais um concerto. Ainda há dias pensei nisto e pensei também "fixe era virem cá os Death Cab for Cutie". Não era inusitado? Eu ia vê-los de certeza. Lembro-me que antes achava-os um guilty pleasure. Já me apercebi que there's no such thing. Ontem dancei Nelly Furtado, Kelis, Justin Timberlake, como se nada fosse. Pérolas indie era o que pareciam.
Desmistifique-se a pop - quando é bem-feita - tal como se desmistifica a pouco e pouco a moda de outros anos, revivendo-a - ou revisitando-a. A propósito, a pressão social sugere-me que compre umas galochas. Parece que são a grande tendência de calçado no Bairro Alto. Eu gosto, por mais que me lembrem botas de pisar uvas nas vindimas (porque de facto são botas de pisar uvas). Se calhar não vou comprar galochas nenhumas. Mas preciso de umas botas pretas. E de umas skinny jeans.
Gosto daqules casacos Adidas de há 30 anos atrás. São tão estilosos. E de calças Carhartt. Streetwear no seu melhor, sem nunca ficar desactualizada. Investimento, diria eu, para convencer a minha mãe.
Por falar em Adidas surgiu a hipótese de voltar a jogar andebol. Treinar três vezes por semana e ter um jogo por fim de semana, tudo no Liceu Camões. É uma hipótese que estou a considerar com carinho. Tenho muitas saudades de jogar. Julgo que os primeiros treinos correriam pessimamente mas depois o jeito voltaria - não que alguma vez tenha tido muito jeito. Não, não tive. Já não jogo há 5 anos.
Se calhar é do que preciso, mesmo. Rematar dos nove metros quatro vezes por semana para voltar a ser menos picuinhas. Organizar jogadas quatro vezes por semanas para deixar de andar a organizar a minha vida de cinco em cinco minutos. Gastar cerca de sete horas por semana com o andebol - serão menos sete horas a pensar na vida.
É, se calhar é disso que preciso. Acho que vou fazer um treino à experiência.
Chateia-me de morte que o preço das castanhas asssadas aumente todos os anos. Poucas coisas me dão tanto prazer do que comer uma dúzia de castanhas sentada num banquinho. Estou-me bem nas tintas para quem me ache deprimente. Eu também me acho deprimente e não é por aí que fico triste. (Eu sou deprimente mas não sou triste.)
Outra coisa óptima para se fazer quando o frio aperta é comer um croissant com chocolate na Bénard. São tão bons! Fico toda lambuzada em chocolate, nos dedos, na boca, no queixo. algum nas bochechas, mas é tão bom! Nunca me lembro de lá ir quando estamos no Verão, mas mal o frio aperta ou começa a chuva, é poiso certo.
É engraçado sentar-se na esplanada da Bénard - ou da Brasileira, se bem que nesta não se comem croissants - e ver/observar/estudar a fauna e flora que por lá anda. Gosto da Baixa por muitas razões e esta é certamente uma delas: hippies, rastas, punks, betos, tiazonas, indies, mitras, malta-do-ghetto, ciganos, alunos-de-belas-artes (sim, é um grupo social), fashioneers, gays, por lá se encontra de tudo um pouco e sempre em salutar convivência. É interessante - e interessante é uma palavra que quer, na sua essência, dizer muito pouco.
É extremamente vaga a palavra interessante. É uma boa palavra de recurso, poder-se-ia dizer "acho interessante" seguido de um "mas não me interessa muito" que ninguém se surpreenderia. É raro qualquer coisa que seja verdadeiramente interessante nos fazer dizer "É interessante". Geralmente acabamos por mostrar mais entusiasmo, alguns gritos de satisfação, "espectacular" entoado com muitos pontos de exclamação. Agora ninguém diz "é interessante"!
Por exemplo, quando vi Animal Collective ao vivo há um ano e picos - excelente concerto, já agora - não usei nunca a palavra interessante para descrevê-los, apesar de efectivamente achar interessante a forma como distorcem a pop. Lembro-me de ter usado "genial", "brilhante", "sublime", mas nunca interessante!
Os Animal Collective já voltavam cá para mais um concerto. Ainda há dias pensei nisto e pensei também "fixe era virem cá os Death Cab for Cutie". Não era inusitado? Eu ia vê-los de certeza. Lembro-me que antes achava-os um guilty pleasure. Já me apercebi que there's no such thing. Ontem dancei Nelly Furtado, Kelis, Justin Timberlake, como se nada fosse. Pérolas indie era o que pareciam.
Desmistifique-se a pop - quando é bem-feita - tal como se desmistifica a pouco e pouco a moda de outros anos, revivendo-a - ou revisitando-a. A propósito, a pressão social sugere-me que compre umas galochas. Parece que são a grande tendência de calçado no Bairro Alto. Eu gosto, por mais que me lembrem botas de pisar uvas nas vindimas (porque de facto são botas de pisar uvas). Se calhar não vou comprar galochas nenhumas. Mas preciso de umas botas pretas. E de umas skinny jeans.
Gosto daqules casacos Adidas de há 30 anos atrás. São tão estilosos. E de calças Carhartt. Streetwear no seu melhor, sem nunca ficar desactualizada. Investimento, diria eu, para convencer a minha mãe.
Por falar em Adidas surgiu a hipótese de voltar a jogar andebol. Treinar três vezes por semana e ter um jogo por fim de semana, tudo no Liceu Camões. É uma hipótese que estou a considerar com carinho. Tenho muitas saudades de jogar. Julgo que os primeiros treinos correriam pessimamente mas depois o jeito voltaria - não que alguma vez tenha tido muito jeito. Não, não tive. Já não jogo há 5 anos.
Se calhar é do que preciso, mesmo. Rematar dos nove metros quatro vezes por semana para voltar a ser menos picuinhas. Organizar jogadas quatro vezes por semanas para deixar de andar a organizar a minha vida de cinco em cinco minutos. Gastar cerca de sete horas por semana com o andebol - serão menos sete horas a pensar na vida.
É, se calhar é disso que preciso. Acho que vou fazer um treino à experiência.
25.11.06
[A beleza nem sempre é relativa]
Quando se vêem mulheres assim, em que os astros, o magma e as marés se juntaram para criar a perfeição:
Conseguimos abstrair-nos por segundos do senhor com hemorragia digestiva alta a quem temos de fazer um diagnóstico provisório para a faculdade para ficar de Havaiana no pé a passear por Búzios, como ela, há quarenta anos.
Disseram -me há dias que eu era parecida com ela. Só se for pelo espaço entre os dentes.
19.11.06
Manias (muito pensei e de uma vasta selecção escolhi estas)
"Cada bloguista participante tem de enunciar cinco manias suas, hábitos muito pessoais que os diferenciem do comum dos mortais. E além de dar ao público conhecimento dessas particularidades, tem de escolher cinco outros bloguistas para entrarem, igualmente, no jogo, não se esquecendo de deixar nos respectivos blogues aviso do "recrutamento". Ademais, cada participante deve reproduzir este "regulamento" no seu blogue."
1. Não consigo adormecer se a minha almofada estiver quente.
Isto é mesmo verdade. Seja Inverno ou Verão, só consigo adormecer se a minha almofada estiver geladinha. Tenho sérios problemas em hotéis com fronhas de algodão manhoso porque não arrefecem como deve ser.
2. Não consigo ver um papel sem o dobrar até ficar mais pequeno que um selo, ter uma caneta e não escrevinhar em algum lado, uma tesoura e não fazer trabalho de recorte.
Ou seja, não consigo estar quieta. Quando estou numa mesa de café com amigos, o mais natural é que o cinzeiro esteja cheio de papelinhos, a mesa cheia de papelinhos, haja guardanapos com assinaturas, bonecada, mais assinaturas. Se houver caricas, também faço pequenas esculturas. Aceito encomendas pelos contactos do costume. :D
3. Escolho fios de cabelo com texturas esquisitas e passo os dedos por eles até alguém me mandar parar.
A mania mais estranha e também a mais irritante para as outras pessoas, sem dúvida. E para mim também. Mas é um vício do caramba. Começou quando deixei de roer as unhas e fiquei a precisar de ter alguma coisa para ocupar as mãos quando as manias enunciadas em 2 não fossem possíveis. Esta minha mania é levada ao extremo em horas de estudo e a conduzir. Irritante p'ra cacete, a sério.
4. Conto o número de doses de vegetais e frutas que ingiro por dia.
A OMS recomenda que sejam no mínimo 5 para reduzir o risco cardiovascular. E eu cumpro. Às vezes também conto o número de doses de hidratos de carbono ou lacticínios. Não tenho tendência a achar-me gorda porque a minha constituição física é mesmo muito próxima da magreza, mas tenho a mania da alimentação saudável. Detesto pratos sem vestígios de vegetais. Adoro sopa. Como fruta depois da refeição. Bebo chá a rodos.
5. Quando conheço as músicas que passam na rádio enquanto estou a conduzir, apresento-as como se fosse locutora de rádio.
Sonho desde miúda com ter um programa meu numa estação. Um espaço onde mostrasse as canções que gosto. O que eu faço habitualmente é qualquer coisa como "São 14 horas e dz minutos, o meu nome é joana batista e vou estar convosco até às 16 aqui na Oxigénio. A música que vai passar a seguir é I'm thankful, da Spanky Wilson com a Quantic Soul Orchestra. Vamos poder ver esta pandilha deliciosa no Arena Lounge do Casino Lisboa em breve. I'm thankful, na Oxigénio. Boa tarde."
Decidi não incluir a mania dos discos e dos concertos e de andar à cata de música ou a mania de escrever no Desumanos, porque essas são óbvias para quem lê o meu blogue.
Conclusão: sou doida, pois.
E agora, vítimas *esfregas as mãos com malícia*:
Raras vezes
Horas negras
Balão d'Ar
Inominável
Cuspo com bolor
1. Não consigo adormecer se a minha almofada estiver quente.
Isto é mesmo verdade. Seja Inverno ou Verão, só consigo adormecer se a minha almofada estiver geladinha. Tenho sérios problemas em hotéis com fronhas de algodão manhoso porque não arrefecem como deve ser.
2. Não consigo ver um papel sem o dobrar até ficar mais pequeno que um selo, ter uma caneta e não escrevinhar em algum lado, uma tesoura e não fazer trabalho de recorte.
Ou seja, não consigo estar quieta. Quando estou numa mesa de café com amigos, o mais natural é que o cinzeiro esteja cheio de papelinhos, a mesa cheia de papelinhos, haja guardanapos com assinaturas, bonecada, mais assinaturas. Se houver caricas, também faço pequenas esculturas. Aceito encomendas pelos contactos do costume. :D
3. Escolho fios de cabelo com texturas esquisitas e passo os dedos por eles até alguém me mandar parar.
A mania mais estranha e também a mais irritante para as outras pessoas, sem dúvida. E para mim também. Mas é um vício do caramba. Começou quando deixei de roer as unhas e fiquei a precisar de ter alguma coisa para ocupar as mãos quando as manias enunciadas em 2 não fossem possíveis. Esta minha mania é levada ao extremo em horas de estudo e a conduzir. Irritante p'ra cacete, a sério.
4. Conto o número de doses de vegetais e frutas que ingiro por dia.
A OMS recomenda que sejam no mínimo 5 para reduzir o risco cardiovascular. E eu cumpro. Às vezes também conto o número de doses de hidratos de carbono ou lacticínios. Não tenho tendência a achar-me gorda porque a minha constituição física é mesmo muito próxima da magreza, mas tenho a mania da alimentação saudável. Detesto pratos sem vestígios de vegetais. Adoro sopa. Como fruta depois da refeição. Bebo chá a rodos.
5. Quando conheço as músicas que passam na rádio enquanto estou a conduzir, apresento-as como se fosse locutora de rádio.
Sonho desde miúda com ter um programa meu numa estação. Um espaço onde mostrasse as canções que gosto. O que eu faço habitualmente é qualquer coisa como "São 14 horas e dz minutos, o meu nome é joana batista e vou estar convosco até às 16 aqui na Oxigénio. A música que vai passar a seguir é I'm thankful, da Spanky Wilson com a Quantic Soul Orchestra. Vamos poder ver esta pandilha deliciosa no Arena Lounge do Casino Lisboa em breve. I'm thankful, na Oxigénio. Boa tarde."
Decidi não incluir a mania dos discos e dos concertos e de andar à cata de música ou a mania de escrever no Desumanos, porque essas são óbvias para quem lê o meu blogue.
Conclusão: sou doida, pois.
E agora, vítimas *esfregas as mãos com malícia*:
Raras vezes
Horas negras
Balão d'Ar
Inominável
Cuspo com bolor
Há dois anos atrás, era este o espírito
"Pois não tem! Acabei de entrar na terceira década... Tenho 20 anos. Queria ter vindo escrever sobre isto mais cedo (no dia de anos teria sido giro), mas honestamente não há nada a dizer. Como há para aí dez anos toda a gente pergunta "Então, como é ter x anos?", sendo x a idade que celebro nesse ano, há muito que me habituei a dizer "Bom, é igual a ter x-1 anos", sendo x-1, claro, a idade que teria feito no ano anterior.
Ora, isso faz-me pensar. Se ter a idade que tenho é sempre igual a ter a anterior e há dez anos que isto é assim, será que eu ainda não mudei???
Sinto-me grande. Cheia de vontade de viver. De morar alguns meses na Europa- pelo menos a candidatura para Erasmus começa a ser uma realidade. De ser uma óptima médica, cheia de conhecimentos e de cuidado com o doente. De sair, beber e dançar ao som da música do Incógnito durante a noite inteira. De conversar com a Vitória. De ler mais e melhor. De escrever mais e melhor. De saber dizer não ao que não quero. De ir à procura daquilo que acho que mereço. De ouvir música até que os ouvidos me doam. De conhecer mais países, mais teatro, mais museus, mais músicas. De não desperdiçar pessoas, acordes, gargalhadas, raios de Sol, estados de espírito. De não desperdiçar nada. De reciclar: companhias, papéis, sentimentos, ocupações, vidros, hábitos. De reciclar tudo. De ler poesia. De não ter a prepotência que sei tudo sobre tudo. De aprender a ouvir opiniões totalmente diferentes, um pouco diferentes, mais ou menos idênticas ou totalmente iguais à minha. De não julgar as pessoas à primeira. De encontrar satisfação. De viver insatisfeita.
Cristina"
In Crime Passional
Ora, isso faz-me pensar. Se ter a idade que tenho é sempre igual a ter a anterior e há dez anos que isto é assim, será que eu ainda não mudei???
Sinto-me grande. Cheia de vontade de viver. De morar alguns meses na Europa- pelo menos a candidatura para Erasmus começa a ser uma realidade. De ser uma óptima médica, cheia de conhecimentos e de cuidado com o doente. De sair, beber e dançar ao som da música do Incógnito durante a noite inteira. De conversar com a Vitória. De ler mais e melhor. De escrever mais e melhor. De saber dizer não ao que não quero. De ir à procura daquilo que acho que mereço. De ouvir música até que os ouvidos me doam. De conhecer mais países, mais teatro, mais museus, mais músicas. De não desperdiçar pessoas, acordes, gargalhadas, raios de Sol, estados de espírito. De não desperdiçar nada. De reciclar: companhias, papéis, sentimentos, ocupações, vidros, hábitos. De reciclar tudo. De ler poesia. De não ter a prepotência que sei tudo sobre tudo. De aprender a ouvir opiniões totalmente diferentes, um pouco diferentes, mais ou menos idênticas ou totalmente iguais à minha. De não julgar as pessoas à primeira. De encontrar satisfação. De viver insatisfeita.
Cristina"
In Crime Passional
18.11.06
Aniversário
No tempo em que festejavam o dia dos meus anos,
Eu era feliz e ninguém estava morto.
Na casa antiga, até eu fazer anos era uma tradição de há séculos,
E a alegria de todos, e a minha, estava certa com uma religião qualquer.
No tempo em que festejavam o dia dos meus anos,
Eu tinha a grande saúde de não perceber coisa nenhuma,
De ser inteligente para entre a família,
E de não ter as esperanças que os outros tinham por mim.
Quando vim a ter esperanças, já não sabia ter esperanças.
Quando vim a olhar para a vida, perdera o sentido da vida.
Sim, o que fui de suposto a mim-mesmo,
O que fui de coração e parentesco.
O que fui de serões de meia-província,
O que fui de amarem-me e eu ser menino,
O que fui --- ai, meu Deus!, o que só hoje sei que fui...
A que distância!...
(Nem o acho...)
O tempo em que festejavam o dia dos meus anos!
O que eu sou hoje é como a humidade no corredor do fim da casa,
Pondo grelado nas paredes...
O que eu sou hoje (e a casa dos que me amaram treme através das minhas lágrimas),
O que eu sou hoje é terem vendido a casa,
É terem morrido todos,
É estar eu sobrevivente a mim-mesmo como um fósforo frio.
No tempo em que festejavam o dia dos meus anos.
Que meu amor, como uma pessoa, esse tempo!
Desejo físico da alma de se encontrar ali outra vez,
Por uma viagem metafísica e carnal,
Com uma dualidade de eu para mim...
Comer o passado como pão de fome, sem tempo de manteiga nos dentes!
Vejo tudo outra vez com uma nitidez que me cega para o que há aqui...
A mesa posta com mais lugares, com melhores desenhos na loiça,
com mais copos,
O aparador com muitas coisas — doces, frutas o resto na sombra debaixo do alçado---,
As tias velhas, os primos diferentes, e tudo era por minha causa,
No tempo em que festejavam o dia dos meus anos.
Pára, meu coração!
Não penses! Deixa o pensar na cabeça!
Ó meu Deus, meu Deus, meu Deus!
Hoje já não faço anos.
Duro.
Somam-se-me dias.
Serei velho quando o for.
Mais nada.
Raiva de não ter trazido o passado roubado na algibeira!
O tempo em que festejavam o dia dos meus anos!
Álvaro de Campos
22 anos, hoje. Ainda estou no tempo em que festejam os meus anos. :)
Eu era feliz e ninguém estava morto.
Na casa antiga, até eu fazer anos era uma tradição de há séculos,
E a alegria de todos, e a minha, estava certa com uma religião qualquer.
No tempo em que festejavam o dia dos meus anos,
Eu tinha a grande saúde de não perceber coisa nenhuma,
De ser inteligente para entre a família,
E de não ter as esperanças que os outros tinham por mim.
Quando vim a ter esperanças, já não sabia ter esperanças.
Quando vim a olhar para a vida, perdera o sentido da vida.
Sim, o que fui de suposto a mim-mesmo,
O que fui de coração e parentesco.
O que fui de serões de meia-província,
O que fui de amarem-me e eu ser menino,
O que fui --- ai, meu Deus!, o que só hoje sei que fui...
A que distância!...
(Nem o acho...)
O tempo em que festejavam o dia dos meus anos!
O que eu sou hoje é como a humidade no corredor do fim da casa,
Pondo grelado nas paredes...
O que eu sou hoje (e a casa dos que me amaram treme através das minhas lágrimas),
O que eu sou hoje é terem vendido a casa,
É terem morrido todos,
É estar eu sobrevivente a mim-mesmo como um fósforo frio.
No tempo em que festejavam o dia dos meus anos.
Que meu amor, como uma pessoa, esse tempo!
Desejo físico da alma de se encontrar ali outra vez,
Por uma viagem metafísica e carnal,
Com uma dualidade de eu para mim...
Comer o passado como pão de fome, sem tempo de manteiga nos dentes!
Vejo tudo outra vez com uma nitidez que me cega para o que há aqui...
A mesa posta com mais lugares, com melhores desenhos na loiça,
com mais copos,
O aparador com muitas coisas — doces, frutas o resto na sombra debaixo do alçado---,
As tias velhas, os primos diferentes, e tudo era por minha causa,
No tempo em que festejavam o dia dos meus anos.
Pára, meu coração!
Não penses! Deixa o pensar na cabeça!
Ó meu Deus, meu Deus, meu Deus!
Hoje já não faço anos.
Duro.
Somam-se-me dias.
Serei velho quando o for.
Mais nada.
Raiva de não ter trazido o passado roubado na algibeira!
O tempo em que festejavam o dia dos meus anos!
Álvaro de Campos
22 anos, hoje. Ainda estou no tempo em que festejam os meus anos. :)
17.11.06
O concerto do Chico continua a fazer mossa
Palavra de Mulher (com a letra já aqui em baixo), Chico no Coliseu dos Recreios, Lisboa 2006
12.11.06
Prometo-te que volto, não sei se o desejas mas volto (canções em forma de lágrimas nº 2)
Palavra de Mulher
Vou voltar
Haja o que houver, eu vou voltar
Já te deixei jurando nunca mais olhar para trás
Palavra de mulher, eu vou voltar
Posso até
Sair de bar em bar, falar besteira
E me enganar
Com qualquer um deitar
A noite inteira
Eu vou te amar
Vou chegar
A qualquer hora ao meu lugar
E se uma outra pretendia um dia te roubar
Dispensa essa vadia
Eu vou voltar
Vou subir
A nossa escada, a escada, a escada, a escada
Meu amor eu, vou partir
De novo e sempre, feito viciada
Eu vou voltar
Pode ser
Que a nossa história
Seja mais uma quimera
E pode o nosso teto, a Lapa, o Rio desabar
Pode ser
Que passe o nosso tempo
Como qualquer primavera
Espera
Me espera
Eu vou voltar
Chico Buarque
Vou voltar
Haja o que houver, eu vou voltar
Já te deixei jurando nunca mais olhar para trás
Palavra de mulher, eu vou voltar
Posso até
Sair de bar em bar, falar besteira
E me enganar
Com qualquer um deitar
A noite inteira
Eu vou te amar
Vou chegar
A qualquer hora ao meu lugar
E se uma outra pretendia um dia te roubar
Dispensa essa vadia
Eu vou voltar
Vou subir
A nossa escada, a escada, a escada, a escada
Meu amor eu, vou partir
De novo e sempre, feito viciada
Eu vou voltar
Pode ser
Que a nossa história
Seja mais uma quimera
E pode o nosso teto, a Lapa, o Rio desabar
Pode ser
Que passe o nosso tempo
Como qualquer primavera
Espera
Me espera
Eu vou voltar
Chico Buarque
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